tag:blogger.com,1999:blog-2658987427940697852024-03-14T00:59:39.943-07:00II Festival Internacional de Poesía de Mendoza - 2014Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.comBlogger29125tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-60540986909852149932014-09-14T13:13:00.000-07:002014-09-24T09:40:02.429-07:00Un soplido sobre la sombra<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAaB9oFVxKQ0JGAm65eaJ6VGtOCCKa5Au1p34TjtWmjBcsMG3VktI6RcSXivfBGTroNekk5wE5zdNycG1juilSwNbQxGYbfLDBsaBYAiFY7AwbfGfeYjRgyua_fIHHQGLFE8SM77_tWrg/s1600/Festival+de+Poes%C3%ADa+2013+-+Ernesto+Cardenal+-+foto+Camila+Toledo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAaB9oFVxKQ0JGAm65eaJ6VGtOCCKa5Au1p34TjtWmjBcsMG3VktI6RcSXivfBGTroNekk5wE5zdNycG1juilSwNbQxGYbfLDBsaBYAiFY7AwbfGfeYjRgyua_fIHHQGLFE8SM77_tWrg/s1600/Festival+de+Poes%C3%ADa+2013+-+Ernesto+Cardenal+-+foto+Camila+Toledo.jpg" height="300" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Una de las lecturas del Festival de Poesía de Mendoza 2013<br />
(foto: Camila Toledo)</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>«Poeta (...) / Has venido a soplar sobre la sombra que va cubriendo el mundo»</i></div>
<div style="text-align: right;">
Fernando Lorenzo</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<br />
Tras la inolvidable experiencia de su <a href="http://festivaldepoesiademendoza-ed.blogspot.com.ar/">primera edición</a> se realiza este año una vez más, en el marco de la Feria del Libro, el <b><a href="http://festivaldepoesiademendoza2014-ed.blogspot.com.ar/">Festival Internacional de Poesía de Mendoza</a></b>, en el Espacio Cultural Julio Le Parc (Mitre y Godoy Cruz, Guaymallén).<br />
<br />
En esta ocasión, el encuentro que organiza el Ministerio de Cultura de Mendoza, se celebra <b>entre el 2 y el 5 de octubre de 2014.</b><br />
<b><br /></b>
Las actividades principales serán los recitales poéticos, pero también habrá presentaciones, debates, talleres y mesas especiales.<br />
<br />
Participan 30 autores provenientes de Colombia, Uruguay, Chile y de diversas provincias de la Argentina. Junto a ellos aparece una decena de invitados.<br />
<br />
La dirección y programación está una vez más a cargo del fundador del encuentro, el poeta mendocino <a href="http://fernandogtoledo.blogspot.com.ar/">Fernando G. Toledo</a>.<br />
<br />
En esta edición especial, la revista <i><a href="http://eldesaguaderorevista.blogspot.com.ar/">El Desaguadero</a></i> ofrece un <i>dossier </i>con los poetas participantes y la programación completa de esta fiesta de la poesía.<br />
<br />
Esta segunda edición estará dedicada especialmente a la memoria de los poetas Fernando Lorenzo, Juan Gelman, Julio Cortázar, Octavio Paz, Anne Sexton, Dylan Thomas, Georg Trakl, Efraín Huerta y William Shakespeare.<br />
<br />
También quiere celebrar con su propia realización el centenario de Nicanor Parra.<br />
<div>
<br /></div>
Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-3312505495896911452014-09-10T16:29:00.001-07:002014-09-10T16:29:15.347-07:00Marta Baigorria<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkW1t4rn07i5tIe0kwyfOblOSLHSzRWeslx4zlY4-hY4VlBNZhWrutMIAREAof6kAF78V_iRmkCqZznlI6B_bMmloxoHPsyl3er5OQVN5bdEL0_dKki2qYTVrZsCSBEfc8jk4Nw7EumvY/s1600/marta+baigorria.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkW1t4rn07i5tIe0kwyfOblOSLHSzRWeslx4zlY4-hY4VlBNZhWrutMIAREAof6kAF78V_iRmkCqZznlI6B_bMmloxoHPsyl3er5OQVN5bdEL0_dKki2qYTVrZsCSBEfc8jk4Nw7EumvY/s1600/marta+baigorria.jpg" height="320" width="231" /></a></div>
<br />
Marta B. Baigorria nació en Merlo, Provincia de San Luis, en 1947. Actualmente está radicada en la ciudad Capital, aunque es Merlo el reducto de afectos y raíces. Publicó su primer libro, <i>El fuego que pronuncio, </i>en 2001 en la editorial de Hojas y Cuadernos de Sudestada, La Plata, con prólogo de Ana Emilia Lahitte. El segundo libro, <i>Poemas para decir la luz </i>(con prólogo de Mario Jofré Gutiérrez y palabras de Carlos Levy en la contratapa) se publicó en la editorial El Mono Armado, Buenos Aires, y el tercero, Niño en la orilla, también en esta editorial.<br />
<br />
* * *<br />
<br />
La soledad<br /> no duele<br /><br /><br />duele<br />el alma<br /> desmantelada.<br />
<br />
<br />
<br />
(de <i>El fuego que pronuncio)</i><br />
<br /><br /> El hombre<br /><br /> un ángel abismado<br /><br /> en los espejos<br /><br /> que clausura<br /><br /> el azul<br /><br /> mutilando<br /><br /> sus alas.<br />
<br />
(de <i>Poemas para decir la luz)</i><br /><br />
<br />
<i> </i>Detrás<br /> de la miarada <br /><i> </i><br />
<div dir="ltr">
<wbr></wbr> del hombre<br /><br />hay<br /> huecos <br /> con cenizas<br /> <wbr></wbr> de niños</div>
<div dir="ltr">
</div>
<div dir="ltr">
(de <i>Niño en la orilla)</i> </div>
<i> </i> Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-11201192037760644272014-09-09T09:52:00.002-07:002014-09-09T09:52:14.349-07:00Carlos Levy<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL0qTAuqBuljpaOornwf2LUfQynhe4ntuxvEnNbsTDWpwBB8aHKoDa6VflTQdIgbS_IkhuBZZqZx64mqFVIBCPMeBvYbzJZ_fMYg3Nv8FxjwxjcjAzFZdR_XjEhh_1UnvIFbFaqcGOn50/s1600/Carlos+Levy+-+foto+de+Camila+Toledo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL0qTAuqBuljpaOornwf2LUfQynhe4ntuxvEnNbsTDWpwBB8aHKoDa6VflTQdIgbS_IkhuBZZqZx64mqFVIBCPMeBvYbzJZ_fMYg3Nv8FxjwxjcjAzFZdR_XjEhh_1UnvIFbFaqcGOn50/s1600/Carlos+Levy+-+foto+de+Camila+Toledo.jpg" height="240" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Fotografía de Camila Toledo.</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Carlos Levy (Mendoza, 1942). Poeta, narrador, editor, librero y gestor cultural. Publicó en poesía: <i>Inmensamente ciudadano </i>(Intemperie, 1967), <i>La memoria y otras piedades </i>(Bitácora, 1984), <i>AnVerso/ReVerso</i> (Nuevo Clavel del Aire, 1989, con Fernando Lorenzo), <i>Café de náufragos</i> (Nuevo Clavel del Aire, 1991), <i>La palabra y sus nombres</i> (Canto Rodado, 1998), <i>El judío que soñaba España</i> (en <i>Doloratas, </i>Canto Rodado-Millá, 2001), <i>Viejo hotel</i> (El Mono Armado, 2008). En narrativa: <i>Té con hielo</i> (Canto Rodado, 1997), <i>Adiós, Celina, adiós</i> (El Mono Armado, 2006) y <i>Asociación ilícita</i> (con Oscar D’Angelo y Emilio Fernández Cordón, El Mono Armado, 2012).<br />
<br />
* * *<br />
<br />
<b>Oración un 31 de diciembre</b><br />
<br />
Oh Dios de los ateos<br />
de los locos y los suicidas,<br />
de los marineros sin mar<br />
y de los que se navegan por dentro,<br />
vos que no hiciste ni el cielo ni la tierra<br />
ni el sol<br />
ni el bien<br />
ni el mal<br />
que estás en el viento y en la lluvia<br />
y alterás tu ruta ante los templos;<br />
<br />
Dios silente que fundaste la palabra soledad<br />
y nos diste los puntos cardinales<br />
<br />
Dios Señor de los manicomios<br />
de los mapas húmedos y olvidados<br />
en la oscura dimensión de las postales;<br />
Dios de Artaud y Dios de Whitman<br />
de Erdosain y de Fijman<br />
del Lucio que tenía cada vez más fantasmas<br />
y de aquella,<br />
Marylin que se murió de estar tan sola.<br />
<br />
A esta hora de la tristeza<br />
Dios que estás en nosotros<br />
no nos olvides ahora.<br />
<br />
Hoy 31 de diciembre de este siglo pavoroso<br />
danos a nosotros un poco menos de cordura<br />
quítanos los límites humanos<br />
y desata las cuerdas de nuestros cuerpos<br />
no nos dejes caer en la tentación del letargo<br />
no nos prives del viento, tu palabra<br />
no nos abandones mientras estemos vivos<br />
que el día de nuestra muerte<br />
prometemos olvidarte<br />
<br />
<br />
Amén<br />
<br />
<br />
<b>Génesis de un poema de amor</b><br />
<br />
Escribo tu nombre<br />
y tengo el comienzo del poema<br />
Le agrego tal vez la palabra aire<br />
entonces digo<br />
«tu nombre y el aire»<br />
Pero acaso puede haber<br />
un poma con tu nombre<br />
donde no navegue un barco?<br />
Es claro, lo que quiero decir es que,<br />
«tu nombre navega<br />
en el aire como un barco».<br />
Sin embargo<br />
hay que aceptar<br />
que los barcos del crepúsculo son tristes,<br />
y que el poema<br />
ya no es el que fuera.<br />
Leo:<br />
«tu nombre navega como un barco<br />
triste en el crepúsculo».<br />
Y me niego<br />
«No quiero que tu nombre<br />
navegue como un barco<br />
triste en el crepúsculo».<br />
Reflexiono. Demasiado breve.<br />
Afuera el otoño crece en el amarillo de la melancolía.<br />
«No quiero que tu nombre<br />
navegue como un barco<br />
triste en el crepúsculo<br />
aunque el otoño te empuje<br />
con el viento de las melancolías».<br />
Pero, caramba, se me ha filtrado la palabra viento,<br />
y, el viento es un pájaro de aire, ay.<br />
«No quiero que tu nombre<br />
navegue como un barco<br />
triste en el crepúsculo<br />
aunque el otoño te empuje<br />
con el viento de las melancolías<br />
te prefiero volando como un pájaro de aire».<br />
Además, hay algo más;<br />
debo confesarte que te imagino,<br />
girando,<br />
en un sistema de risas, por eso,<br />
«No quiero que tu nombre<br />
navegue como un barco<br />
triste en el crepúsculo<br />
aunque el otoño te empuje<br />
con el viento de las melancolías.<br />
Te prefiero volado<br />
como un pájaro de aire,<br />
te prefiero girando<br />
como un sistema de risas,<br />
volando,<br />
girando,<br />
volando».<br />
Ya ves,<br />
no escribí tu nombre, todavía,<br />
y ya tengo<br />
el comienzo del poema…<br />
<div>
<br /></div>
Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-81539740406323081672014-09-08T19:57:00.001-07:002014-09-08T19:57:39.622-07:00Julio Castellanos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAsskIkRRf_s2_dKrgBotIUUJ3KIYslFfoSPue4H0NTIp00RmOZCsz24I0jzia3WE_R7dR9LWTE97ljHECgLYfAweYoeMCwrU8uxADCrsTVwQVUedJrddjkY5tUEiIFy1z-yzK2BgTEBI/s1600/Julio+Castellanos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAsskIkRRf_s2_dKrgBotIUUJ3KIYslFfoSPue4H0NTIp00RmOZCsz24I0jzia3WE_R7dR9LWTE97ljHECgLYfAweYoeMCwrU8uxADCrsTVwQVUedJrddjkY5tUEiIFy1z-yzK2BgTEBI/s1600/Julio+Castellanos.jpg" height="214" width="320" /></a></div>
<br />
Julio Castellanos (1947). Nació y vive en la ciudad de Córdoba. Es docente en la Escuela de Letras de la Facultad de Filosofía y Humanidades de la Universidad Nacional de Córdoba. Publicó poemas, ensayos y comentarios en distintos medios periodísticos del país.<br />
Desde 1983, aparecieron 13 libros de poesía:<i> Umbrales, Líneas, Elementos, Nubes, Lugares, Poemas del amor, Cercanías, El motivo es la mujer, Residuario, Jardín a tientas, Lettera 22, Toda aparición se desvanece </i>y <i>Eso que no es sueño,</i> recientemente editados en el volumen <i>Poesía Reunida (1983-2013).</i><br />
<i><br /></i>
* * *<br />
<br />
<br />
<div>
<div>
<b>La ausente</b></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Reciente, entra la luz</div>
<div>
por la ventana abierta antes del alba.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Se deshace la máscara, el adiós</div>
<div>
y lo cierto invaden cada cosa.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Afuera, álamos ligeros</div>
<div>
y voraces nubes de temblor.</div>
<div>
Navega el cielo.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Con extrañeza se incorpora.</div>
<div>
Siente a su lado el hueco</div>
<div>
evaporado y cóncavo de un cuerpo.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<b>Razones de un amor</b></div>
<div>
<br /></div>
<div>
porque aprendí que la claridad de tus ojos puede esconder</div>
<div>
oscuridades hondas en donde vive la noche;</div>
<div>
porque supe que es posible el amor y que en él</div>
<div>
nada que no sea el sí mismo existe;</div>
<div>
porque aprendí a separar nimiedades eternas como la clara de la yema,</div>
<div>
el tacto de la mano, la sonrisa de la boca; porque pude</div>
<div>
ver que en estas separaciones</div>
<div>
hay encuentros con el uno que vive en cada otro;</div>
<div>
porque el hallazgo de ese otro</div>
<div>
no es sino el entenderse con la propia luz y con la propia sombra;</div>
<div>
porque la vida es la ilusión de lo imposible y es lo posible de lo incierto;</div>
<div>
porque los cuerpos pueden sernos campos florecidos; porque he bebido</div>
<div>
la exudación, los flujos, las aguas corporales</div>
<div>
que pasan por tu carne</div>
<div>
para navegar ríos inagotables, transcursos sorprendentes;</div>
<div>
porque fue tu desnudez un campo de caricias;</div>
<div>
porque he aspirado en tus susurros el lenguaje del estar fuera de todo;</div>
<div>
porque entre tus pechos no hubo intemperie ni granizo, allí</div>
<div>
todo fue amparo, blandura bienvenida;</div>
<div>
por éstas y por otras demasías: por todo lo dicho y lo imposible</div>
<div>
de decir, te digo lo que digo, te balbuceo y toco;</div>
<div>
me venzo y te pierdo y te respiro.</div>
</div>
<div>
<br /></div>
Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-17296421579099967342014-09-08T10:34:00.000-07:002014-09-08T10:34:00.045-07:00Facundo López<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-uSnQKk_JnlzRA4wEGm6WdqLRxvIRCmdeUBOe3Nhps1Q4NiFOS8SSytxWLCpEdUr3ighgwA44v9f0xzF5STwG3xpD7MVlv6HtPuXDNlzQXNECHBLc9_xIVyxKNjRDZvr7ifNSaR0X5_w/s1600/Facundo+L%C3%B3pez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-uSnQKk_JnlzRA4wEGm6WdqLRxvIRCmdeUBOe3Nhps1Q4NiFOS8SSytxWLCpEdUr3ighgwA44v9f0xzF5STwG3xpD7MVlv6HtPuXDNlzQXNECHBLc9_xIVyxKNjRDZvr7ifNSaR0X5_w/s1600/Facundo+L%C3%B3pez.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
Facundo López nació en Mendoza, el 12 de diciembre de 1977. Es profesor de Lengua y Literatura (UNCuyo). Sus poemas aparecieron en distintas revistas y antologías. En el 2009 ganó la Beca del Taller de Poesía del Fondo Nacional de las Artes, dirigido por Alicia Genovese, a partir del cual formo parte del colectivo Literario La Moledora de Carne. Ha publicado tres libros de poesía: en 2006, <i>Mariposa sobre las cenizas </i>(Libros de Piedra Infinita); en 2012, <i>El monstruo</i> (Libros de Piedra Infinita) y en 2013 <i>Resonancias (En boca cerrada). El perro verde, </i>se llama su último libro de poemas (inédito).<br />
<br />
* * *<br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 127.6pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<b><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">Parecido
a otro<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 127.6pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">Soy el perro verde.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 127.6pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">No sé pensar y hablar a un tiempo,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 127.6pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">no sé decir eso que quieres en tu oído.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 127.6pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">Hay algo en vos y en tu poca paz<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 127.6pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">que salta la noche y soy lo que vos;<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 127.6pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">una mueca de tu angustia<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 127.6pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">acostumbrada a lamerse sola<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 127.6pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">y a tragarse el miedo de no ser<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 127.6pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">parecido a otro.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 127.6pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 77.75pt; text-indent: 99.25pt;">
<b><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">El perro verde<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 99.25pt;">
<i><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">El perro ha olvidado el lugar al que debe
volver.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">¿A dónde
irá una vez suelto?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">Le pesa
la panza flaca<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">y va
encorvado <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">con el
paso que conoce.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">El sol
raja el cuero del bicho ajado<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">que se
lame y sigue camino<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">con la
lengua ardiente.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<i><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">El perro intenta una canción que oyó a lo
lejos.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">Mi madre
cae enmarañada en el pozo de su ombligo,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">con
tantos días de sed encima,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">sobran
sonidos y sílabas <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">y el
nombre se vuelve impronunciable.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">No sé
quién soy, me llaman: el-perro-verde. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;"> Me levanto y corro a despertar del sueño<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">-¡He
mordido la mano que me da de comer!<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">le grito
a los rabiosos que me lanzan piedras.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<i><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">¿A dónde irán los perros una vez sueltos?<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">Voy a
excavar tu ombligo<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">hasta
arrancarte el habla.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">No
sueltes mi mano durante el grito.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">El perro
desgarra y arrastra pedazos<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">de su
propio cuerpo al agujero.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<i><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">El perro ha olvidado el lugar a donde debe
volver.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">Antes de
nacer esta no era mi cara<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">tu voz
siempre ha sido esta luz <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">que soy
y que no logro nombrar.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">-Entré
al sueño de noche a noche.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">“En la
palabra no hay camino<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">-dijeron-<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">conduce
a ninguna parte<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">y eso no
es final.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">“Sal, si
puedes”.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<i><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">¿Dónde van ciertos perros?<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">Tu vida<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">no
ofende mi olfato de perro<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">que ha
oído aullar a la muerte<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">en la
carroña tendida al costado de la ruta.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">Decir
muerte no llena los huecos del vacío.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">Antes de
nacer esta no era mi cara<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">“… voy a
contarte una historia…”<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">es lo
que traigo desde entonces.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<i><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">El perro verde habla dos veces:<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">Conozco
dos o tres palabras,<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">y con
ellas no puedo <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">decir
quién soy, ni explicar<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">qué es
lo que busco.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<i><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">¿Hacia dónde deben ir los perros sueltos?<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">Ahora
habla un poco más:<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<i><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">Soy una sumatoria de insignificancias<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<i><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">una vibración más allá de inspirar y expirar<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<i><span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">un perro verde a la sombra de cualquiera de
mis nombres.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">Ahora
habla poco y va:<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">Como van
los animales viejos<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">y
hambrientos por saber<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">de lo
que queda un poco más allá<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">de su
paso <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">que
muchas veces cambia y se hace lento<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">como una
pregunta al camino<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">que se
tiende con sus trampas a los perros<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">donde
caen y no queda otra<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">que
volver a la pregunta<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 99.25pt;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">para
salir.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 99.25pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 99.25pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">Con todos los muertos alojados<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 99.25pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">en el mismo domicilio<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 99.25pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">el perro asume<o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 99.25pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: inherit;">que pronto tendrá que mudarse.</span><span style="font-family: Arial; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-72283059156028930372014-09-08T10:29:00.001-07:002014-09-08T10:35:33.530-07:00Álvaro Olmedo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwJ9-nVSVbxUurvjNWkxo4KcAf3lnulZJ2QbB8wkGjlazLaxfPpxYUyv-LPxr6MUSJ0_Pl5AgldmQKtT4uMy1JPqthMiw9KftavjnLahhtRlyFL6C6OceRVBgSPN7wADqjUeBYlhTrOxQ/s1600/%C3%81lvaro+Olmedo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwJ9-nVSVbxUurvjNWkxo4KcAf3lnulZJ2QbB8wkGjlazLaxfPpxYUyv-LPxr6MUSJ0_Pl5AgldmQKtT4uMy1JPqthMiw9KftavjnLahhtRlyFL6C6OceRVBgSPN7wADqjUeBYlhTrOxQ/s1600/%C3%81lvaro+Olmedo.jpg" height="180" width="320" /></a></div>
<br />
Álvaro Olmedo nació en San Juan (Argentina) en 1961. Desde temprano asumió el pincel y más tarde la pluma. Es Licenciado en Ciencias Políticas (egresado de la U.N.S.J.) Realizó distintos postgrados. Es actualmente docente e investigador universitario. Participó de numerosos Talleres Literarios.<br />
Fue 1º Premio en el certamen Provincial Colección San Juan 2008 -Poesía- con su obra <i>Existencia en vuelo,</i> editada el mismo año. En el año 2009 publicó <i>A sabiendas que el amor</i> (Editorial Universitaria).<br />
Es miembro fundador del Grupo Literario Los Ángulos de la Locura y tiene una publicación grupal con el mismo nombre (Ed. Vinciguerra). En el 2012 ha publicado <i>Entre gemas ingrávidas</i> (Ed. Vinciguerra)<br />
Ha obtenido otros premios nacionales e internacionales. En el período 2008-2010 (inclusive) ha coordinado los talleres literarios Artenpie (dependientes de la Secretaría de Cultura del Gobierno de la Provincia de San Juan). Fue guionista de la Fiesta Nacional del Sol (ediciones 2010 y 2011). Es miembro fundante de Poetopía-Colectivo poético.Su última obra publicada es <i>De reinos y desiertos.</i><br />
<div>
<br /></div>
<div>
* * *</div>
<div>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div>
<div>
<div class="MsoNormal">
<b><span style="font-family: inherit;">VIII<span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 283.2pt;">
<i><span style="font-size: 10pt;"><span style="font-family: inherit;"> hay un alma<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 283.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 283.2pt;">
<i><span style="font-size: 10pt;"><span style="font-family: inherit;">lo dice la sed
y<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 283.2pt;">
<i><span style="font-size: 10pt;"><span style="font-family: inherit;"> el agua<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 283.2pt;">
<i><span style="font-size: 10pt;"><span style="font-family: inherit;"> Hugo Mujica<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 283.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">el desierto desnuda<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">no
de sed<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">de desnudez<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">deja el alma
despoblada<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">azota el tajo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">quiebra sin violar<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">y termina en un
viento<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">que envuelve al
viento<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">ese dios de polvo y
clausura<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">afuera
interminable<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">nos devuelve
arremolinado al cuerpo que somos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">apenas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">una
flama soplando palabras<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">hay un alma<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">olvidada entre cubos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">descuartizada en el
fragor<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">escarbar<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">el aire de los
granos de sed<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">el rocío del
silencio bajo el sol<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">la raja
incandescente<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">no quemará más que
los hombres<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">tanta
sequía<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">tanta
sed<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">acaso<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">la
única fuente <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span style="font-family: inherit;">IX<span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">mujer<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">reina del desierto<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">sobre
la duna serpenteante<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">se
eleva tu perfume<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">que
enreda el aire<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">el
viento trae tus labios<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">recién
entonces<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt;">
<span style="font-family: inherit;">descubro
que estoy vivo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">tu
voz<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">el
lenguaje del amor<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">y
tu silencio <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">reverbera
en la inmensidad<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">oasis<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">te
persigo inalcanzable<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">con
la caravana de mi historia<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">mas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">caminar
sin tus pasos <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt;">
<span style="font-family: inherit;">es
dimitir<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt;">
<span style="font-family: inherit;">es
el destierro<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt;">
<span style="font-family: inherit;">la
partida sin adonde<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">luna
entre desierto y desierto<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">alma
de la noche<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt;">
<span style="font-family: inherit;">antes
y después de tu brillo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">
<span style="font-family: inherit;">sed
infinita<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: inherit;">y milagro de no caer
sediento</span></div>
</div>
<div>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div>
<span style="font-family: inherit;">(de <i>De reinos y desiertos)</i></span></div>
Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-90360298867030409962014-09-08T10:12:00.001-07:002014-09-08T10:12:09.282-07:00Jorge Paolantonio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijlSolZnBcj-8aR9HKcxfVx_k67mvgvNxwyK79tpiSRKaFvtxc90WD63hTSGUKXxTHqw-kENiQEs7rIUELGBNo7OCnnTRBfkvQzfhwulEpXIGkc8r_vCzthRgNlpx9DSgEeUjgTKw-898/s1600/P1040949.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijlSolZnBcj-8aR9HKcxfVx_k67mvgvNxwyK79tpiSRKaFvtxc90WD63hTSGUKXxTHqw-kENiQEs7rIUELGBNo7OCnnTRBfkvQzfhwulEpXIGkc8r_vCzthRgNlpx9DSgEeUjgTKw-898/s1600/P1040949.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
Jorge Paolantonio (San Fernando del Valle de Catamarca, 1947). Poeta, narrador, dramaturgo, docente universitario en lengua y literatura anglosajona. Posgrado en literatura inglesa contemporánea (Stockwell College, Kent); cursó su doctorado en Lenguas Modernas en la Universidad del Salvador. Becario del Fondo Nacional de las Artes, del Council for the Arts (Kent) y de ISA-Universitat van Amsterdam. Concurre, invitado oficialmente, a encuentros, festivales y ferias del libro del país y del extranjero. Reside en Buenos Aires desde 1981. Recibió en 2012 el Premio Nacional Esteban Echeverría de Gente de Letras por su trayectoria como narrador.<br />
En poesía ha publicado <i>Clave para abrir las pajareras </i>(1973), <i>A imagen y semejanza</i> (1978), <i>Extraña manera de asomarse</i> (1989), <i>Estaba la muerte sentada</i> (1991), <i>Resplandor de los días inusados</i> (1994), <i>Lengua devorada</i> (1er Premio Nacional Ramón Plaza, 1994), <i>Huaco</i> (1er Premio Municipal de SFV Catamarca), <i>Peso muerto</i> (2007), <i>Favor del viento</i> (antología personal, 2005), <i>Obra selecta</i> (compilación, 2011), <i>Del orden y la dicha</i> (2012), <i>baus o la lenta agonía de las especies migratorias</i> (2014).<br />
Sus novelas son <i>Año de serpientes</i> (1er Premio Nacional, Encuentro Patagónico de Escritores, 1995 y 2014), <i>Ceniza de orquídeas</i> (1er Premio Municipal de Buenos Aires, 2003 y 2008; versión al inglés: 2010); <i>Algo en el aire</i> (1era Finalista Premio Planeta; Premio Letras de Oro Fundación Honorarte, 2004); <i>La Fiamma</i> (Premio Internacional SoleLuna, Milán, 2008; versión al italiano: 2014), <i>Traje de lirio</i> (Premio Municipal de Jujuy, 2012 y 2014), <i>Aguasanta</i> (Premio Municipal Luis de Tejeda y Guzmán, Córdoba, 2014).<br />
Su producción teatral (estrenada) está reunida en cuatro volúmenes; el más reciente es <i>Un dios menor y otros monólogos </i>(2013).<br />
<br />
* * *<br />
<br />
<b>pequeño balance</b><br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">«No sé qué cosas se precisan para soportar ese hechizo </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">de lo efímero, saber que se nos va borrando el nombre».</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">Patricia Alvarez</span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<br />
<br />
me quedo con el sol poniente <br />
prescindo de menguantes o de lunas llenas<br />
comulgo con quienes dan y piden poco<br />
denuncio la molicie <br />
tengo predilección por los sauces que lloran<br />
maldigo la burla de los intemperantes<br />
ni llego tarde ni estoy con los madrugadores<br />
me doy en besos de amor que dura cien años<br />
elijo ser feliz sin creer en las promesas<br />
aborrezco a los maniqueos<br />
estoy rodeado de poemas y gatos mullidos<br />
flores que se secan demasiado pronto<br />
escucho a los viejos más viejos de mi tierra<br />
[esas almas con upite que lloran lo necesario]<br />
lloro con el infierno de las beatas<br />
río el paraíso de los niños empiojados<br />
prendo incienso por mis modales travestidos<br />
desvisto santos apago cirios me voy de fiesta<br />
con los transparentes los velados a cajón abierto<br />
elijo la ceniza y renuncio a regresar en carne<br />
<br />
<br />
<b>como si vieras</b><br />
<br />
<br />
como si vieras mi revés más oscuro<br />
me atrinchero empiezo a confesar<br />
en voz muy baja como un susurro<br />
las veces que rogamos por amor<br />
las partidas y ausencias en amor<br />
los silencios cosidos al costado del amor<br />
dentelladas heridas rasguños cicatrices<br />
en fin lo que se oculta cuando alguien<br />
habla feliz en primera persona del plural<br />
<br />
<br />
(de <i>baus o la lenta agonía de las especies migratorias, </i>Ed. MonoArmado, 2014)Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-52380037985753514452014-09-07T20:13:00.003-07:002014-09-08T19:35:01.843-07:00Hugo Francisco Rivella<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtOjt2NF3cVnilNDiEUK8nJ8bP9w3JwgiX-0zGIpv_4myObKORTh5jKb8A8FYj1UYOiyOKVoAcrjIAKc0WeGdizDPafCGGP1ys9z6BiusPnglgkIjZ7RyV7XbiCovR5Ngg7y5cp9aF0L8/s1600/Hugo+Francisco+Rivella+1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtOjt2NF3cVnilNDiEUK8nJ8bP9w3JwgiX-0zGIpv_4myObKORTh5jKb8A8FYj1UYOiyOKVoAcrjIAKc0WeGdizDPafCGGP1ys9z6BiusPnglgkIjZ7RyV7XbiCovR5Ngg7y5cp9aF0L8/s1600/Hugo+Francisco+Rivella+1.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
Hugo Francisco Rivella nació en Rosario de la Frontera, Salta, Argentina, en 1948. Tiene una extensa obra poética literaria y musical. Ha dado numerosos recitales poéticos y musicales en Argentina y ha compuesto canciones con Carmen Guzmán, Alberto Oviedo, Chato Díaz, Rubén Cruz, Mario Díaz, Ernesto Romero. Ha obtenido premios a nivel nacional e internacional, entre ellos el Primer Premio de Poesía Juegos Florales Hispanoamericanos y de Panamá, Quetzaltenango, Guatemala, 1985; el Segundo Premio de Poesía, Fondo Nacional de las Artes, Buenos Aires 2001; el Primer Premio de Poesía Ilustrada Jorge Barón Biza, Córdoba 2001 y el Premio Gilberto Owen de la Universidad Autónoma del Estado de México, 2011). Como compositor de música folclórica también ha obtenido importantes reconocimientos.<br />
Ha publicado, entre otros libros: <i>Algo de mi muerte</i> (Rosario de la Frontera, Salta, 1981), <i>La memoria del fuego</i> (Córdoba, 1982), <i>Agua de mis manos</i> (apoyo del FNA, 1995), <i>Cristales en el río </i>(cancionero, Vaca Narvaja ed.,1999), <i>Caballos en la lluvia</i> (Córdoba, 2003), <i>Zona de otros días </i>(Salta, 2007), <i>Yo, el toro</i> (Córdoba, 2008), <i>Centro de tormentas</i> (2010), <i>De fuego y sombras</i> (2010), <i>Putas (La cacería del ángel)</i> (2011), <i>Piedra del ángel</i> (2011) y <i>Ojo astillado</i> (2013).<br />
<br />
* * *<br />
<br />
<b>Caballo y brasa</b><br />
<br />
<i>a Jacobo Regen</i><br />
<br />
El caballo es una brasa que tirita.<br />
Un pilpinto que vuelve por su cuello<br />
como un collar por el que se deshoja la ternura.<br />
En la brasa se mira como se mira el mundo<br />
adentro de los días,<br />
se reaviva en la lluvia igual que la ceniza que se moja<br />
y se aturde con su propio galope.<br />
<br />
La brasa es la memoria del espejo.<br />
La llama agazapada entre los ojos.<br />
Una flor de pétalos ardidos.<br />
<br />
El caballo enfila hacia la brasa<br />
y la atraviesa<br />
y es el último cometa de la tierra.<br />
<br />
Los caballos yacen crucificados contra el cielo<br />
<br />
Los caballos yacen crucificados contra el cielo.<br />
Un humo verde se ha adosado a las paredes<br />
mientras el amanecer se mete en el agua como un pez de plata.<br />
Un pájaro cabeza de salamandra suelta viento de las alas<br />
y éste sopla el pueblo y lo aplasta.<br />
<br />
Los caballos yacen crucificados contra el cielo<br />
y el sol<br />
se desarticula al cruzar por mi ventana.<br />
Persigo lo invisible en el mundo de los espejos<br />
y trastabillo<br />
caigo por un túnel espiralado<br />
retorciéndome como un ciego en un cabello<br />
escuchando voces tramadas en arena<br />
el exordio de lo que fue y el misterio que despiertan los trenes<br />
cuando el andén exhala un adiós agostado.<br />
Huele a ajenjo el aire. Se hace añicos.<br />
Las luces mudan a la sombra y espían entre los muros.<br />
El paisaje es un gesto de dios puesto en la vida<br />
o la razón del hombre sofocando la muerte.<br />
<br />
Los caballos yacen crucificados contra el cielo<br />
para perpetuar su galopar entre nosotros.<br />
<br />
<br />
<b>Resistencia ciega</b><br />
<br />
La noche ciega, deposita dolor<br />
sobre su sábana amarga.<br />
Recuesta su memoria herida tras la señal del tiempo<br />
que cruje vida en amplia resistencia.<br />
Parida y desmembrada, desnuda ante epitafios,<br />
su propia carne sombría.<br />
Sobre huellas sin territorios<br />
inéditas constelaciones incandescentes,<br />
vibran en elíptica libertad<br />
por las opacas grietas que olvidó el ocaso.<br />
Trepando el vértice infiel de las transparencias,<br />
la oscuridad en derrota imperfecta<br />
arroja redes al infinito, para apelar ante jueces crepusculares<br />
por la inocencia fetal de la pálida luz<br />
que alumbra un espejismo.Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-67333903906733322952014-09-07T19:58:00.001-07:002014-10-01T06:35:35.954-07:00Pablo Anadón<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-ZX_XCqBTm7GKeLOzzfmeLy3gtWWG2qByTVOzMBgWaJV9kaqdhTjaPr2GuzmpPj9-taSCU3eLyQ6GnHAlqSxmx28Jm7Ble8ado7xrQlpUAryQG33NHMEkP4I5gJ7ReRArL9XWfXREPcE/s1600/Pablo+Anad%C3%B3n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-ZX_XCqBTm7GKeLOzzfmeLy3gtWWG2qByTVOzMBgWaJV9kaqdhTjaPr2GuzmpPj9-taSCU3eLyQ6GnHAlqSxmx28Jm7Ble8ado7xrQlpUAryQG33NHMEkP4I5gJ7ReRArL9XWfXREPcE/s1600/Pablo+Anad%C3%B3n.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
Pablo Anadón nació en Villa Dolores (Córdoba, Argentina), en 1963. Ha publicado, en poesía, <i>Poemas </i>(Colmegna, Santa Fe, Primer Premio José Cibils, 1979); <i>Estaciones del árbol</i> (Il Nuovo, Vecchio Stil, Córdoba, 1990, traducción al italiano de Oreste Macrì); <i>Cuaderno florentino y otros poemas italianos</i> (Università della Calabria, Rende, Italia, 1994); <i>Lo que trae y lleva el mar </i>(Rubbettino, Soveria Mannelli, Italia, 1994); <i>La mesa de café y otros poemas</i> (AMG Editor, Logroño, 2004), <i>El trabajo de las horas</i> (Ediciones del Copista, Córdoba, 2006) y <i>Estudios de la luz </i>(Pre-Textos, Valencia, 2010).<br />
Es autor de numerosos ensayos sobre poesía y de las antologías críticas <i>Poetesse argentine</i> (Plural Poesia, Acquaviva Picena, Italia, 1994); E<i>l astro disperso/Últimas transformaciones de la poesía en Italia/1971-2001</i> (Ediciones del Copista, Córdoba, 2001, Premio de Traducción del Gobierno de Italia), <i>Señales de la nueva poesía argentina</i> (Llibros del Pexe, Gijón, 2004) y <i>La poesía en el país de los monólogos paralelos </i>(Editorial Brujas, 2010). Ha publicado en libros, diarios y revistas, traducciones de Dante Alighieri, Guido Gozzano, Giuseppe Ungaretti, Vittorio Sereni, Alfonso Gatto, Mario Luzi, Giorgio Caproni, Cesare Pavese, Wallace Stevens, Robert Frost, W. S. Merwin, Boris Pasternak, entre otros autores. Colabora regularmente con la revista española <i>Clarín</i>.<br />
Doctor en Letras por la Universidad Nacional de Córdoba, hizo estudios de especialización en la Universidad de Florencia y fue docente durante seis años en la Universidad de Calabria. Ha fundado y dirige desde 1997 la revista de poesía y crítica <i>Fénix </i>y la colección de libros del mismo nombre.<br />
<br />
* * *<br />
<br />
<b>El ruido de la segadora</b><br />
<b><br /></b>
De pronto el ruido de la segadora<br />
Se ha acallado, y entonces percibimos<br />
Que nos ensordecía. Y entreoímos<br />
En la mente el latido de esta hora<br />
Silenciosa del campo… Hay una hora<br />
Así en la vida, cuando lo que fuimos<br />
Por años, se detiene, y descubrimos<br />
Que esa voz que se apaga y se demora<br />
Es la nuestra. Sentado en el sillón<br />
De mimbre viejo en el umbral de casa<br />
He traído de nuevo al corazón<br />
Tanta cosa querida, y en la escasa<br />
Luz del día he rezado una oración<br />
Por vos, por mí, por lo que fue y ya pasa.<br />
<br />
<b><br /></b>
<b>Para el aniversario de mi muerte</b><br />
<b>(Variación sobre un tema de W. S. Merwin)</b><br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">«Every year without knowing it I have passed the day</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">When the last fires will wave to me…»</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">W. S. Merwin</span></div>
<br />
<br />
Cada año he pasado ya ese día<br />
En que voy a morir: desconocido,<br />
Su dolor me habrá dado o su alegría<br />
Y ahora es una fecha del olvido.<br />
Extraño aniversario, igual que aquel<br />
De la mañana en que empezó mi vida.<br />
Como quien, por el gusto de la miel,<br />
Adivina el panal y la perdida<br />
Flor, así del sabor de lo que ayer<br />
Fue, reconozco lo que aún no ha sido:<br />
La agonía del mundo honda en el ceño,<br />
Los ojos entreabiertos al ensueño<br />
Y en los labios un nombre de mujer.<br />
Moriré de la muerte que he vivido.<br />
<br />
(de <i>Estudios de la luz)</i><br />
<br />Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-3547598435351754712014-09-07T19:42:00.000-07:002014-09-07T19:42:45.055-07:00Oscar D’Angelo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiF_OdWT16RAnmXlWS18HVobXjseBnZQxG7LEMVjrPukNB08iwMe2ZOHVMya2COqvE1XNKAUi81-WMYqKEoJ4whIu3var76kHc1aiPcGPUTt8srlfCU_OENFCD3FlQbB_4hN5VtLHBpEOY/s1600/Oscar+DAngelo.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiF_OdWT16RAnmXlWS18HVobXjseBnZQxG7LEMVjrPukNB08iwMe2ZOHVMya2COqvE1XNKAUi81-WMYqKEoJ4whIu3var76kHc1aiPcGPUTt8srlfCU_OENFCD3FlQbB_4hN5VtLHBpEOY/s1600/Oscar+DAngelo.png" height="258" width="320" /></a></div>
<br />
Oscar D’Angelo nació en Palmira, San Martín, Mendoza, lugar donde actualmente reside. Escritor y médico psiquiatra, psicoanalista, egresado de la Facultad de Medicina de la Universidad Nacional de Córdoba en 1972. Realizó la especialidad de psiquiatría en Mendoza. Actualmente ejerce la profesión en la ciudad de San Martín y en la capital mendocina. Es docente de la Facultad de Psicología de la Universidad de Congreso de Mendoza.<br />
Fue integrante del Ateneo Freudiano de Mendoza. 1984/1988, agrupación psicoanalítica lacaniana y colaborador del suplemento cultural del diario <i>Los Andes </i>entre 1998 y 2012<br />
Fue integrante del Ateneo de Poesía de Madrid, España y del grupo literario Aleph de Mendoza. Fue integrante del Colegio Freudiano de Córdoba para la Formación Permanente. Asociado al Instituto del Campo Freudiano de París. 1992/2001. Fue director y fundador de la revista cultural <i>Sosiego </i>del Círculo Médico del Este. San Martín (2000 a 2003). Es colaborador en <i>El Candil</i> (Radio Nacional Mendoza) y <i>Caminando la historia de Mendoza, </i>programa con Reconocimiento Legislativo por su importancia cultural provincial. 2012. Fue declarado Ciudadano Ilustre de la ciudad de San Martín en 2012.<br />
Es autor de <i>Gerundios y manantiales </i>(poesía, 1995), <i>Andiátides </i>(poesía, 1996), <i>Sucedidos </i>(cuentos, 1998), <i>Historia del barro</i> (poesía, 2003) y <i>Despliegue </i>(antología poética, 2010).<br />
Es coautor de <i>Poetas y narradores argentinos, Tomo V </i>(1995), <i>Antología Grupo Aleph</i> (poesía, 2000), <i>Conozcamos San Martín</i> (ensayo histórico social, 1999), <i>Historia y perspectivas, Investigaciones históricas territoriales. Diario Uno, Mendoza </i>(1996/97/98/99) y Asociación ilícita (cuentos, 2012).<br />
<br />
* * *<br />
<br />
<b>Política y palabra</b><br />
<br />
Palabras que se baten entre el corazón y el silencio<br />
palabras que suenan tal vez a nacimientos<br />
tal vez a despedidas<br />
a ira contenida<br />
o quizás al eco lejano de alguna derrota en la eternidad<br />
de las batallas humanas<br />
palabras que se ahuecan palabras que estallan<br />
palabras anidadas<br />
entre lo que se dice<br />
lo que no se quiere decir y lo que se filtra<br />
lo que se filtra de otra dimensión<br />
de otras oscuridades<br />
palabras impregnadas de amarillo<br />
caminante de largas alamedas<br />
onda cósmica de verde lejano<br />
negro ácido de ebullidas repeticiones<br />
palabras entrelazadas<br />
con la propia sombra<br />
extendida por lejanas magnitudes<br />
corporalizando el silbido de aquel tren<br />
o del cuerpo moribundo de esta promesa<br />
palabras inexplicables<br />
atadas<br />
a la frialdad de lo explicable<br />
palabra sentimiento<br />
palabra verdad<br />
desatada en el momento justo<br />
en el instante preciso<br />
palabra que muere en el segundo siguiente<br />
palabra esclarecedora de su propio sentido<br />
habitante legendario de tí de mí y de él<br />
de ellos de aquéllos<br />
de tantos<br />
palabra luz de lo no dicho<br />
de lo dicho y de lo entredicho<br />
palabra muchedumbre que vuelve de la guerra<br />
aglomeraciones generando soledades<br />
sonidos que estallan en imágenes<br />
y en sueños<br />
simbiotizaciones entre lo nombrado para no nombrar<br />
y lo no nombrado para nombrarlo<br />
<br />
palabra primavera de palabritas<br />
nacidas en el nido de lo circunstancial<br />
y en la melodía de las justificaciones.<br />
<br />
(de <i>Gerundios y manantiales, </i>1995)<br />
<br />
<br />
<b>Resurrección</b><br />
<br />
Las rojas cenizas<br />
del deseo que no cesa<br />
y los azules rizos<br />
de una tenue confianza<br />
reposan en el balcón<br />
de la noche<br />
donde se despereza<br />
el amor de la tarde<br />
<br />
y en la próxima alborada<br />
de opaca luna<br />
cuelgan ya<br />
sutiles jadeos<br />
que señalan<br />
la cabellera púrpura<br />
de futuros fuegos.<br />
<br />
<br />
(de <i>Despliegues,</i> 2010)<br />
<br />Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-86530373369013219922014-09-07T17:22:00.001-07:002014-09-07T17:22:16.650-07:00Débora Benacot<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiw8kSgCeP5TgDf43nrcqHPOQahLjsly-aFPyuf9_-o38kGKeR3QjUL9lN4VyBsLg-vW3fW9mt5vodYjQQTfR6CLgRaP0KmZPLWLRbN6hI1u0lkhm36tEjGB8ysVpSk2IPFtYzITk6DCeI/s1600/foto+D%C3%A9bora+Benacot.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiw8kSgCeP5TgDf43nrcqHPOQahLjsly-aFPyuf9_-o38kGKeR3QjUL9lN4VyBsLg-vW3fW9mt5vodYjQQTfR6CLgRaP0KmZPLWLRbN6hI1u0lkhm36tEjGB8ysVpSk2IPFtYzITk6DCeI/s1600/foto+D%C3%A9bora+Benacot.JPG" height="320" width="291" /></a></div>
<br />
Débora Benacot nació en Mendoza, en 1976. Publicó los poemarios <i>Ácaros al sol </i>(Fundíbulo Ediciones, 2011) y <i>Pirsin</i> (Ediciones Culturales de Mendoza, 2012). En narrativa breve, <i>Con la literatura no se jueg</i>a (junto a integrantes de la Cofradía del Cuento Corto, Macedonia Ediciones, 2012) y <i>Escrito en un grano de arroz</i> (Fundíbulo Ediciones, 2014). Participó en ciclos literarios y programas de radio. Sus textos han sido incluidos en antologías locales, nacionales e internacionales, como así también en diversos diarios y revistas del medio. Desde el 2011, coordina el proyecto editorial Fundíbulo Ediciones.<br />
<br />
* * *<br />
<br />
<b>Reptil en la pecera</b><br />
<br />
Perder la compostura<br />
la gracia<br />
los anillos<br />
<br />
y gatear la noche<br />
<br />
así de descompuesta<br />
así, tan desgraciada<br />
<br />
con la mano desnuda<br />
buceando la penumbra.<br />
<br />
Saber que no hay antídoto<br />
opción rebobinar<br />
ni tregua.<br />
<br />
Quedarse bien descalza<br />
tan muda en la mudanza<br />
indigna de perdón<br />
<br />
así, culpable.<br />
<br />
Uno cambia de piel.<br />
Raras veces, de mañas.<br />
<br />
<br />
(de <i>Ácaros al sol)</i><br />
<br />
<br />
<br />
<b>E</b>l pájaro espino<br />
sabe<br />
que un solo canto<br />
vale la pena<br />
si se nos vuelca<br />
en él<br />
toda la sangre.<br />
<br />
<br />
(de <i>Pirsin)</i>Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-11723954912642295572014-09-07T17:11:00.002-07:002014-09-10T10:05:23.053-07:00Luis Villalba<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn-etI8UA9yKAO4LUZKC-WEp_4DsvcR4GPC4rIPDCJ2Qa-VHkglNPy28XYlMxlwhAmJSVBiSM5r4wff5-4ZO64IOnJ-sXg_K12wlG8n4naw2c2nRLiT2ipb4fixkdVVvdHPmXY3_DvYZM/s1600/luis.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn-etI8UA9yKAO4LUZKC-WEp_4DsvcR4GPC4rIPDCJ2Qa-VHkglNPy28XYlMxlwhAmJSVBiSM5r4wff5-4ZO64IOnJ-sXg_K12wlG8n4naw2c2nRLiT2ipb4fixkdVVvdHPmXY3_DvYZM/s1600/luis.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<br />
Luis Alfredo Villalba nació en Mendoza en 1939. Es autor de más de cien cuentos y adaptaciones de mitos y leyendas para niños, que fueron publicados en suplementos infantiles de diarios mendocinos. También es autor del libro para niños <i>Cuaquito, </i>con ilustraciones de Chanti.<br />
Ha sido guionista y director de fiestas de la Vendimia nacionales y departamentales. También es docente en diversas cátedras en carreras de cine.<br />
En poesía publicó: <i>Justificación de la piedra </i>(1961), <i>Poemas </i>(1963), <i>A pesar de mí mismo </i>(1964), <i>Persona </i>(1991), <i>La muchacha del café </i>(1996) y <i>Hoteles baratos </i>(1999).<br />
<br />
* * *<br />
<br />
<b>Conciencia de clase</b><br />
<br />
Aunque ustedes imaginen la inflación<br />
imaginen la desocupación<br />
imaginen<br />
las perversiones, la censura, los buenos modales<br />
imaginen la templanza, los nihil obstat, las venéreas<br />
el doblez del destape<br />
y las encuestas tan familiares del hogar<br />
el pueblo seguirá haciendo el amor sin discreción ni miramiento<br />
atendiendo sólo a argumentos no muy serios<br />
como los de tener ganas o muchas ganas<br />
<br />
lo que demuestra que el pueblo tiene conciencia de clase<br />
y/o<br />
que no tiene ninguna clase de conciencia.<br />
<br />
(de <i>La muchacha del café,</i> Libros de Tierra Firme, 1996)<br />
<br />
<br />
<b>Valparaíso</b><br />
<br />
<b>I</b><br />
¿Cuál es el tema? se pregunta<br />
mientras mordisquea un cigarro en la playa.<br />
Debe haber un tema, insiste<br />
y guarda el cigarro en el bolsillo de la camisa a cuadros.<br />
Un amor quiero decir un miedo una rabieta<br />
te lleva a otro sucesivamente el árbol se ramifica.<br />
<br />
La memoria juega a recordar.<br />
La memoria es un periodista en busca de noticias<br />
otros le encontrarán el título.<br />
<br />
La historia se concluye con un pisco a fondo blanco,<br />
con un plácido suspiro y frases al estilo de no lo hice tan mal.<br />
<br />
<b>II</b><br />
Cuando no era el vestidito eran las tías,<br />
el cura en el espejo o las muñecas.<br />
Bajo la sombra fresca de un desván<br />
ella apilaba los dibujos infantiles, les prendía fuego,<br />
el de una mujer sobre todo<br />
que apretaba en las sienes el mundo a punto de estallar.<br />
<br />
Acribilladas por los pequeños sonidos del verano<br />
las caricias prefirieron los límites de su cuerpo desnudo.<br />
<br />
<br />
<b>III</b><br />
Metió los dedos en el enchufe, en el ventilador,<br />
en la garganta anudó un trozo de carne equina,<br />
le estalló una arteria en la cabeza y el agua de la pileta lo asfixió.<br />
Como epílogo se estrelló contra un monumento de bronce pintado.<br />
El mensaje estuvo claro pero lo ignoró,<br />
hasta el final persistió en su tesis sobre los límites y la transgresión.<br />
<br />
<br />
<b>IV</b><br />
Ella volvía, una y otra vez a la playa ella volvía<br />
para vigilar del mundo y de la noche una ola en la oscuridad.<br />
A su izquierda Valparaíso escondía secretos en la carne de los caballos.<br />
Los poetas se escondían en trabajos honrados y otras desgracias.<br />
A la derecha concurrían las dentaduras impecables<br />
sin hilachas en sus almas duras.<br />
Ellos también vigilaban las olas<br />
por aquello de que los cadáveres vuelven siempre al lugar del crimen.<br />
Alguien le dijo<br />
Miss, es una playa privada y usted no puede andar por aquí.<br />
Nadie se atrevió a preguntarle el nombre que estaba escrito en las olas.<br />
<br />
<br />
<b>V</b><br />
Entre la luz de arriba y la luz de la mesita de luz<br />
elige la penumbra del ventanal para mirarla.<br />
Con desenfreno le espía dulcemente el sueño,<br />
los globitos que la respiración le forma en las comisuras.<br />
Se aprieta el contorno espeso y la mano<br />
en su oreja nuca espalda cadera humedad<br />
le transmite noticias universales.<br />
<br />
<br />
<b>VI</b><br />
Llegar, deslizarse, invadir,<br />
escapar, escurrirse, partir,<br />
correr, deambular, merodear,<br />
andar por ahí, entre el escote y los zapatos.<br />
<br />
<br />
<b>VII</b><br />
La adicción trae más inconvenientes que la sanputa.<br />
Todo lo que no se dice<br />
se transforma en detritus radioactivo.<br />
Cuando uno quiere acordar la gastritis no se anda con chiquitas<br />
y al momento siguiente la dentadura se estrella contra el piso.<br />
Por eso, el que dice primero, come dos veces.<br />
<br />
<br />
<b>VIII</b><br />
Las mujeres esperan con sus largos vestidos grises<br />
para llorar a los muertos.<br />
<br />
<br />
<b>IX</b><br />
No hay cosa más parecida a la muerte<br />
que una mujer pariendo.<br />
<br />
<br />
<b>X</b><br />
La buena locura de entonces<br />
la locura cuerda<br />
la locura sana<br />
la locura<br />
cura.<br />
<br />
(de<i> Hoteles baratos,</i> editorial Diógenes, 1999)Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-32148563945202334652014-09-07T16:19:00.001-07:002014-09-07T16:19:42.937-07:00Jorge Dorio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjylUASz49vKeTcG7Lc7RqiT3_c74BAQHAxt9j8mvm2ZMR0bu8nMJjZri5i-bDrwsRc-VjpX290Dw2bN12zitp2u25TQuIIBN-5eo9FEAxHnlbF2K58ZIvtP8Fc2_oZrb6mYvyvWosR5M8/s1600/Jorge+Dorio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjylUASz49vKeTcG7Lc7RqiT3_c74BAQHAxt9j8mvm2ZMR0bu8nMJjZri5i-bDrwsRc-VjpX290Dw2bN12zitp2u25TQuIIBN-5eo9FEAxHnlbF2K58ZIvtP8Fc2_oZrb6mYvyvWosR5M8/s1600/Jorge+Dorio.jpg" height="320" width="208" /></a></div>
<br />
Jorge Dorio nació en Buenos Aires en 1958. Periodista, conductor, actor y escritor.<br />
En radio condujo el programa Sueño de una noche de Belgrano, con Martín Caparrós y Si esta no es la siesta. Participa también desde los años ’80 de <i>La venganza será terrible, </i>con Alejandro Dolina.<br />
En televisión conducto con Caparrós <i>El monitor argentino </i>y fue panelista de <i>Gran hermano. </i>Actualmente conduce <i>6, 7, 8.</i><br />
En cine actuó en <i>El lado oscuro del corazón, Besos en la frente, El retrato de Felicitas </i>y <i>La luz del bosque.</i><br />
Como periodista gráfico ha escrito para diversos medios de la Argentina.<br />
Publicó los libros de poemas <i>Huésped de sí mismo </i>(1982) y <i>La mujer pez </i>(1994, reeditado en 2013).<br />
<br />
* * *<br />
<br />
<b>Revuelta</b><br />
<br />
¿Y si antes fuera ahora,<br />
decir la verdad bien,<br />
lo conocido<br />
de la verdad, la mano<br />
corrigiendo el tránsito<br />
de lo errado, lo escrito, lo sucio verdadero?<br />
¿Y si pudiera eso y aun<br />
pudiendo<br />
matara el curso de la mano<br />
lo transitorio del recurso,<br />
la mancara?<br />
Y si es así ¿no es claro<br />
lo inútil de la historia,<br />
lo bueno de saber<br />
que la pasión es nada?<br />
<br />
(de <i>La mujer pez)</i>Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-55508509096475428142014-09-07T15:15:00.002-07:002014-09-07T15:15:39.467-07:00Marcelo Leites<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZjaWpb_h__P-3OrxVfAzZkaAVBzivfGVZWBNEiUJn9y5odvw1xaHaJ3Xr01Nstg0vge_J2DvZON4qRro_6WqiFYGl2qod45w-SF7a_oniNVvcUFCRpf-Smjcm6KYwmvbgcoYHvBuoIJg/s1600/Foto+lectura.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZjaWpb_h__P-3OrxVfAzZkaAVBzivfGVZWBNEiUJn9y5odvw1xaHaJ3Xr01Nstg0vge_J2DvZON4qRro_6WqiFYGl2qod45w-SF7a_oniNVvcUFCRpf-Smjcm6KYwmvbgcoYHvBuoIJg/s1600/Foto+lectura.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
Marcelo Leites nació en Concordia, Entre Ríos, Argentina, en 1963. Poeta y crítico literario. Publicó los libros de poemas:<i> El margen de la aldea </i>(Ediciones Río de los Pájaros, Concordia, 1992); <i>Ruido de fondo</i> (Trópico Sur, Asunción del Paraguay, 2001); <i>Tanque australiano </i>(Ediciones Gog y Magog, Buenos Aires, 2007) y <i>Resonancia de las cosas </i>(Ediciones en Danza, Buenos Aires, 2009). Además, los ensayos: <i>Cuatro poetas entrerrianos </i>(Editorial de la Universidad de E. Ríos, 2004); <i>Percepción de la música</i> (Ed. Fondec, antología colectiva, 2005) y <i>La música de la poesía </i>(antología colectiva, Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2012).<br />
Coordina Talleres de lectoescritura en su ciudad natal desde 1992; ha leído su obra en encuentros literarios, nacionales e internacionales. Fue miembro del jurado en los Juegos Florales de Poesía del Rowing Club de Paraná (Entre Ríos) en 2007; del Certamen Luis de Filippo, organizado por la Asociación Santafesina de Escritores (ASDE) y del Salón del Poema Ilustrado, en Paraná; en 2012. Integra desde el año 2006, el consejo Editorial de la página web <a href="http://www.autoresdeconcordia.com.ar/">Autores de Concordia</a> donde se publican autores de su ciudad y pueden leerse algunos de sus poemas, como también una antología de las voces entrerrianas más representativas, en la Sección Rescates, que dirige.<br />
Seleccionó y prologó la antología de poesía entrerriana <i>Las nuevas voces de Entre Ríos</i>, editada por la página web <a href="http://www.poeticas.com.ar/Directorio/poetas.htm">Poéticas</a>, en marzo de 2008. Fue publicado en diversos sitios virtuales, entre ellos, los blogs <a href="http://laseleccionesafectivas.blogspot.com/">Las Elecciones Afecivas</a> y <a href="http://campodemaniobras.blogspot.com/">Otra Iglesia es Imposible</a>. Sus poemas también aparecen en el Nº29 (Verano 2008) de la revista <i>El poeta y su trabajo,</i> que dirige en México, el poeta Hugo Gola y en la revista también mexicana <i>Blanco Móvi</i>l Nº124, del 2013, dedicada a poetas y narradores del interior de la Argentina, entre otras publicaciones. <br />
Administra la <a href="http://ustedleepoesia2.blogspot.com/">Biblioteca de Marcelo Leites</a>, un blog antológico de poesía universal. Es colaborador de la revista virtual <a href="http://www.poesiaargentina.com/revista.php">Poesía Argentina</a>, donde publicó <i>Tigre y Caramelo,</i> una selección de la poesía joven entrerriana, con prólogo de su autoría; además de reseñas diversas, rescates y ensayos, como <i>Poesía y estilo,</i> entre otros. <br />
Otras actividades: actor, director y adaptador de numerosas obras de teatro estudiantil y vocacional, entre las que se menciona: <i>Otelo </i>y <i>Hamlet </i>de Shakespeare; <i>El tiempo y los Conway, </i>de Priestley; <i>El pan de la locura, </i>de Carlos Gorostiza y <i>El complejo de Filemón </i>de Jean Bernard-Luc.<br />
Dirección electrónica: leitesmargen@hotmail.com.<br />
<div>
<br /></div>
<div>
* * *</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<div>
<b>Tanque australiano</b></div>
<div>
<b><br /></b></div>
<div>
<b>X</b></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Quietud aún inquieta.</div>
<div>
Quietud de las cosas.</div>
<div>
Inquieto el ojo traduce</div>
<div>
un estado de reposo,</div>
<div>
un estado de total simplicidad</div>
<div>
(que cuesta simplemente todo).</div>
<div>
El tanque australiano es argentino,</div>
<div>
el tanque no es de guerra</div>
<div>
sino de agua.</div>
<div>
El ojo percibe más que la mente.</div>
<div>
Antes, en el principio estaba</div>
<div>
el tanque con su agua pródiga,</div>
<div>
pero nadie lo veía.</div>
<div>
Ver significa detenerse,</div>
<div>
olvidarse de vivir,</div>
<div>
y quedarse ahí, dentro del tanque</div>
<div>
para siempre.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
(de <i>Tanque australiano, </i>Gog y Magog, 2009)</div>
</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<b><br /></b></div>
<div>
<b>Lombriz</b></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<div>
Protegida por la oscuridad, </div>
<div>
húmeda recorre el suelo</div>
<div>
debajo de todas las cosas.</div>
<div>
Ignora lo que ocurre en la tierra </div>
<div>
y en otros planetas del espacio.</div>
<div>
No ha visto nunca las estrellas,</div>
<div>
ni el perro que le orina encima.</div>
<div>
Ciega a sus anillos no sabe </div>
<div>
que sus túneles oxigenan </div>
<div>
las plantas del jardín,</div>
<div>
del asco de la nena cuando</div>
<div>
corta una rosa y la descubre </div>
<div>
confundida en un pétalo caído </div>
<div>
una noche cualquiera.</div>
<div>
Tampoco sabían los chinos</div>
<div>
que la muralla sería la única obra</div>
<div>
humana visible desde la luna,</div>
<div>
sólo supieron de las generaciones </div>
<div>
de hombres que se morían mientras </div>
<div>
la construían.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Los animales no necesitan </div>
<div>
conocimientos para sobrevivir.</div>
<div>
La lombriz tampoco.</div>
<div>
Con el instinto le basta.</div>
<div>
Toca con sus patas el agua </div>
<div>
de la regadera de jardín</div>
<div>
que una señora le arroja</div>
<div>
desde el mundo de arriba </div>
<div>
y se escabulle de la luz</div>
<div>
y de las heladas.</div>
<div>
Muere en la boca del pescado</div>
<div>
pero se reproduce incesante:</div>
<div>
ciega, solitaria, tenaz , </div>
<div>
fecunda la tierra.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
(de <i>Resonancia de las cosas, </i>Ediciones en Danza, 2009)</div>
</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-60441502698521173492014-09-06T19:26:00.001-07:002014-09-06T19:26:16.631-07:00Ana Lafferranderie<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipAvHv_0w4FyoI-3CzEn59f2SF1oZfvzyvyoJvp1zwHVN_IN0iip4YCeqoUu9iQhYQt74wOESG6GJSnVgP80O8cWup4NuhZ7Gc5ZH1gGO8VVB7LsH72_fguUXXCnKJDMlqPX8Yl6D83hA/s1600/Ana+Lafferranderie.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipAvHv_0w4FyoI-3CzEn59f2SF1oZfvzyvyoJvp1zwHVN_IN0iip4YCeqoUu9iQhYQt74wOESG6GJSnVgP80O8cWup4NuhZ7Gc5ZH1gGO8VVB7LsH72_fguUXXCnKJDMlqPX8Yl6D83hA/s1600/Ana+Lafferranderie.jpg" height="320" width="247" /></a></div>
<br />
Ana Lafferranderie (Montevideo, Uruguay, 1969), poeta, comunicadora e investigadora. Vive en Buenos Aires desde 1990. Publicó los libros <i>El cielo tácito</i> (Sigamos Enamoradas, 2007) y <i>Volcar la cuna</i> (Ediciones del Dock, 2012), por el cual obtuvo el Primer premio de poesía del Fondo Nacional de las Artes 2011. Poemas suyos han sido publicados en diversas antologías y revistas a ambos lados del Río de la Plata, así como en Holanda y Estados Unidos, traducidos al inglés. Entre los años 2006 y 2010 co-organizó el Ciclo de Poesía de la librería y espacio cultural Fedro, en el barrio de San Telmo.<br />
<br />
* * *<br />
<br />
Poemas de <i>Volcar la cuna</i><br />
<br />
Un gesto atávico, girar la cuchara en el líquido denso. La olla sobre el fuego, estar en el vapor. Los muslos pesando en la madera. Una humedad viva, eso soy, como lo fueron otros. Cuerpo que se expande en la luz inestable del hogar.<br />
<br />
<br />
***<br />
<br />
Por ver lo absurdo. Este sopor invade el día, pierde sentido el movimiento. Miro el espacio que se abre detrás de la ventana. Lo sigo lejos, hasta una piedra donde golpea espuma fría. Se desintegra, se dispersa en lo líquido. Yo sigo frente a mí. Con los pies en el agua sé que soy materia que se apaga.<br />
<br />
***<br />
<br />
Distendimos el gesto, con los ojos cerrados en lo alto frente al sol. Después, seguí tu espalda hacia el centro del paisaje. Al pasar sobre el río, ojos de madre apaciguaban la mirada, como ocurre cada vez que se cruza un puente.<br />
<br />
***<br />
<br />
El aire es un mismo soplo, la única respiración. Tomo partículas que fueron de otros, soy una presencia que se hilvana. Sale de sí, se busca en otro tiempo. Ensaya el tacto de la que fui sin estar.Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-7069366596020567562014-09-06T17:25:00.001-07:002014-09-06T17:25:25.043-07:00Enrique Moro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf5o1l1pIQTS7SrCuk3EyL1oPvR9SiLgRGEfTeIuHhj5-QCskyeg8T5KVvMTSI-uKVmM8gfTBn7SjTpQR-L5xsBA5vRzr1kbfvweZh5u3IxD58A2wEL17_UBd8RHYk2RGMVIM5ZGWoW24/s1600/moro+retrato.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf5o1l1pIQTS7SrCuk3EyL1oPvR9SiLgRGEfTeIuHhj5-QCskyeg8T5KVvMTSI-uKVmM8gfTBn7SjTpQR-L5xsBA5vRzr1kbfvweZh5u3IxD58A2wEL17_UBd8RHYk2RGMVIM5ZGWoW24/s1600/moro+retrato.jpg" height="320" width="319" /></a></div>
<br />
<br />
Enrique Moro nació en Valparaíso (Chile) en 1956. Realizó estudios de Cine en París, y estudios de Animación Socio Cultural en España. A los 13 años escribe sus primeros versos. El golpe militar de 1973 en contra del gobierno de Salvador Allende, produjo una notable influencia en su actitud poética y desde su oficio, se sumó a la lucha de la oposición para recuperar la democracia. Realizó conferencias sobre la realidad cultural de Chile bajo la dictadura militar y recitales poéticos en Chile, Alemania, Francia, España y Suecia.<br />
Fue detenido en 1977. En 1978 es liberado por una ley de amnistía. En 1980 es invitado al primer simposio de literatura chilena en el exilio que se llevó a cabo en Alemania y también, a la Feria Internacional del Libro de Frankfurt, donde finalmente queda trabajando como Escritor Investigador hasta el año 1983.<br />
Enrique Moro crea en 1996 el Centro Cultural de Valparaíso. Desde 1999 forma parte del equipo del departamento de Cultura de la Municipalidad de Valparaíso. Actualmente es el encargado de proyectos culturales para el desarrollo y reconocimiento del patrimonio inmaterial e identitario de la ciudad de Valparaíso. Además, es presidente de la Sociedad de Escritores de Chile en su filial de Valparaíso.<br />
Su obra poética se encuentra traducida al inglés, francés, sueco, alemán; y publicada en distintas antologías en diversos países.<br />
Ha publicado, entre otros libros de poesía, <i>Marilyn </i>(1973), <i>Poemas Libro Objeto</i> (1980), <i>La Bolsa: poesía de cordel </i>(1981), <i>Antología de Diez Poetas Jóvenes Chilenos </i>(alemán-español, 1984), <i>Amantina y otros poemas </i>(1987), <i>La piedra feliz y otros tangos</i> (1994), <i>Hay un Moro en la costa</i> (2006), <i>Poetas de la Resistencia </i>(inglés-español/1973-1990) y <i>Poemas últimos</i> (2014).<br />
<br />
* * *<br />
<br />
<b>Gracias Señor</b><br />
<b><br /></b>
<div style="text-align: center;">
<i><span style="font-size: x-small;">Frankfurt 1983</span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Gracias Señor,<br />
por el suelo a la altura de la suela<br />
la lengua, el paladar entero hecho polvo<br />
y ceniza por el lacrimógeno.<br />
Gracias Señor<br />
por la justicia (a)divina.<br />
Gracias te damos todos los apaleados<br />
Y llorosos de América por tu bondad<br />
para con nosotros<br />
huéspedes de tu (pre)paraíso.<br />
Gracias por los barcos y los tanques,<br />
por los aviones y los torturadores,<br />
por la Cruz de Hierro.<br />
Señor, tú sabes el paradero<br />
de los desaparecidos, así es tu Gracia.<br />
Infórmanos al comité o a un tribunal cualquiera,<br />
nunca tan justo como el tuyo,<br />
pero danos al menos esa tranquilidad.<br />
Señor, te rogamos,<br />
manda algún ángel desocupado (aquí cesante)<br />
o alguno de tus asesores.<br />
Tenemos hambre de todo.<br />
Señor<br />
Que tu luz divina alumbre en las poblaciones<br />
porque la compañía de electricidad<br />
nos cortó la luz terrena.<br />
<br />
<br />
<b>De ceniza nuestra sábana</b><br />
<b><br /></b>
<div style="text-align: center;">
<i><span style="font-size: x-small;">Valparaíso, Abril del 2014</span></i></div>
<br />
Dónde queda aquello que se busca<br />
Qué es lo que se encuentra<br />
Detrás de cada paso, delante de todo gesto.<br />
En la distancia cercana<br />
o en el olvido más profundo.<br />
Será en la piedra o en el aire<br />
Será en el mar o en la tierra.<br />
Será dolor o alegría<br />
Sed o hambre, soledad o melancolía.<br />
El día detrás de la noche.<br />
<br />
No vamos ni volvemos de ninguna parte<br />
Circulo de un cuadrado, recta del triangulo<br />
Dibujo sobre la arena<br />
Apenas espuma en la orilla<br />
<br />
Estrella lejana muerta en su luz<br />
<br />
Ni vamos ni volvemos<br />
Ninguna parte es todo<br />
Aire que se eleva<br />
Palabra en la sombra<br />
<br />
<br />
Así vivo en tus ojos<br />
Así muero en tu sonrisa<br />
Vengo a ti, vienes a mí<br />
Desde todas partes y de ninguna.<br />
<br />
Duermo en tu sueño<br />
Sueño que duermo<br />
Para abrir tú sueño<br />
Rozo tus parpados.<br />
<br />
La noche de Valparaíso<br />
Vacía y dolorosa<br />
Terrible en su fuego<br />
El corazón a mordiscos.<br />
<br />
Así nos amamos<br />
Así nos dormimos<br />
Entre ceniza y sabana<br />
El beso que tiembla<br />
La mano que busca.<br />
<br />
Las luces y los cerros<br />
El silencio de la muerte<br />
La miseria y el dolor<br />
<br />
La ceniza como sábana.<br />
Todo queda lejos<br />
La esperanza y el olvido<br />
Abrazados en su desnudes<br />
<br />
Puede que llueva<br />
Puede que no llueva<br />
Da lo mismo, todo es niebla.<br />
La ceniza como sabana<br />
<br />
Aquí me quedo<br />
En tu sueño que sueño<br />
Entre tus párpados que arden<br />
La noche en llamas que nos cobija.<br />
<br />
Silencio es lo que llena esta pagina<br />
El blanco sudor del frio<br />
Sobre los cerros tiznados<br />
La ceniza como sabana.<br />
<br />
Es tarde, para los pobres<br />
Siempre es tarde y más tarde siempre<br />
Arden sus casas, arden sus vidas<br />
Arden y en llamas se hace ceniza todo.<br />
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<br />Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-74281897476600654252014-09-06T17:13:00.000-07:002014-09-06T17:13:11.459-07:00Mariel Monente<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ3J8_khJqwTo1BaaeV8USjKkI9S8JFCVKnByxgtkfOPBGZQERCaWMMKjeC1P-RJBq740Gh30kp82U8oARsUUHGzOM4ljZXfwVJUmpRhQNCHbmLZUsV6Cx6dOn7JnpQj9ZV2wPjd0ixk4/s1600/Mariel+Monente+byn.jpg.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ3J8_khJqwTo1BaaeV8USjKkI9S8JFCVKnByxgtkfOPBGZQERCaWMMKjeC1P-RJBq740Gh30kp82U8oARsUUHGzOM4ljZXfwVJUmpRhQNCHbmLZUsV6Cx6dOn7JnpQj9ZV2wPjd0ixk4/s1600/Mariel+Monente+byn.jpg.jpg" height="320" width="179" /></a></div>
<br />
Mariel Monente nació en Buenos Aires el 5 de junio de 1961. Escribe poesía, cuento y teatro. Publicó en poesía: <i>Donde anido </i>(2011), <i>Cordel </i>(2014), <i>Sombra de cóndor </i>(2014), <i>Lo que precipita </i>(2014) y <i>Sutura </i>(2014). En narrativa: <i>Corda Bamba </i>(antología, 2012). Fue incluida en antologías de Argentina y Portugal.<br />
<br />
* * *<br />
<br />
<b>V</b><br />
<br />
Sacrificar el paisaje en un avatar<br />
prisión de hielo camino de montaña<br />
asombrar al destino en esa cumbre<br />
en la caída<br />
en la primera escarcha que la luna lava<br />
<br />
lo indigno de romper el fruto<br />
y ahuecar la liviana necesidad<br />
<br />
aceptar lo inevitable y emprender el vuelo<br />
habitar la sombra del cóndor.<br />
<br />
(de <i>Sombra de cóndor)</i><br />
<i><br /></i>
<i><br /></i>
<i><br /></i>
<b>IV</b><br />
<br />
Reclamar desde el abismo salobre<br />
articular la llamada<br />
del vértigo azul<br />
<br />
¿dónde está la pregunta que aplaque el sinsabor,<br />
la herida?<br />
<br />
un sendero de espuma<br />
marca el rumbo de la pena<br />
<br />
y en el cúmulo de las constelaciones<br />
se recuesta un vacío de luz<br />
una saeta negra<br />
hostiga<br />
habla de pálidas ausencias<br />
en esta ruta sin señales.<br />
<br />
(de <i>Sutura)</i><br />
<br />Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-30738717228165783612014-09-06T15:53:00.000-07:002014-09-06T15:53:18.708-07:00Paula Seufferheld<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifMlRsvRryPeYQevfn9_djezjtN170njjrmD-DuFEKBaSAzCgE2KrueYEBs1Vp9euYR71NtAf74pvRa3ImQmNlDW9dftpdUXpcvQllbrRItwwHHiMgWSv2Jog4NIFtPuHhzYUP8shGdsA/s1600/Paula+Seufferheld.jpg.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifMlRsvRryPeYQevfn9_djezjtN170njjrmD-DuFEKBaSAzCgE2KrueYEBs1Vp9euYR71NtAf74pvRa3ImQmNlDW9dftpdUXpcvQllbrRItwwHHiMgWSv2Jog4NIFtPuHhzYUP8shGdsA/s1600/Paula+Seufferheld.jpg.JPG" height="320" width="187" /></a></div>
<br />
Paula Seufferheld nació en Palmira (San Martín, Mendoza) en 1974. Es Licenciada y Profesora de Comunicación Social y Profesora de Lengua y Literatura. Se desempeña como docente en instituciones de nivel secundario y terciario de la zona este. Publica sus textos poéticos y narrativos en su blog Proyecto María Castaña desde 2007. En 2009 participó de la antología de poesía mendocina contemporánea<i> La ruptura del silencio.</i> Además es redactora de la revista de poesía y reflexión <i>El Desaguadero. El pan de la soledad, </i>publicado por Libros de Piedra Infinita en 2013 y presentado en la Feria del Libro de Mendoza de ese año, es su primer poemario.<br />
<br />
* * *<br />
<br />
<b>El pan de la soledad</b><br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">«Con el pan de la soledad esa vida fue creciendo» </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">(<i>A fuego y piel</i>, Sandro- R. López- V. Caro)</span></div>
<br />
mantel de hule<br />
olor lejano pero exacto<br />
a lavandina<br />
se asienta de un golpe seco<br />
el pan de la soledad<br />
<br />
guiso de arroz<br />
el sonido de noticias<br />
siempre ajenas<br />
ella cruje con el pan<br />
en el borde de una silla<br />
<br />
pan que alimenta<br />
su muerte mínima<br />
pan abismo<br />
cayendo en su hambre<br />
pan duro<br />
que arrastra la piedra<br />
de sus días<br />
<br />
<br />
<br />
<div>
<div>
<b>Distancia (XI)</b></div>
<div>
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">«tan lejos como puedas es demasiado cerca</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">no hay cuchillo tan lento»</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"><i>(principio de permanencia,</i> Laura Yasan)</span></div>
<div>
<br /></div>
<div>
no hay distancia física</div>
<div>
(la probaste, ¿te acordás?)</div>
<div>
y en un páramo perdido gritaste </div>
<div>
y en lugar de tu eco</div>
<div>
hallaste esa voz que insiste</div>
<div>
que no da tregua, que persigue</div>
<div>
escapar es girar en círculos </div>
<div>
y la distancia un acto imposible</div>
<div>
atrás sodoma, fuego y azufre </div>
<div>
para los condenados pecadores</div>
<div>
el desastre</div>
<div>
aunque no girés la cabeza </div>
<div>
el resplandor de la ciudad incendiada </div>
<div>
se refleja en los objetos que tenés por delante</div>
<div>
orfeo miró </div>
<div>
y terminó perdiendo el amor para siempre </div>
<div>
atrás no está eurídice </div>
<div>
bien podría estarlo</div>
<div>
reemplazar los terrores de sodoma</div>
<div>
mirar y perder</div>
<div>
eso es lo que querés, perder</div>
<div>
olvidar, aquí y ahora</div>
<div>
pero el olvido se demora</div>
<div>
apenas se arrastra en su letanía de caracol</div>
<div>
y girás pero la luz del cielo </div>
<div>
y su tormenta te enceguecen </div>
<div>
no ves a quien amás </div>
<div>
y agradeces el acto piadoso </div>
<div>
de esa naturaleza encrespada</div>
<div>
cuando volvés la espalda </div>
<div>
seguís siendo un hato de carne y huesos caliente </div>
<div>
excitado concentrado en tu huida</div>
<div>
las aguas forman remolinos </div>
<div>
y dejarte arrastrar es volver al centro</div>
<div>
como en un disco de vinilo </div>
<div>
la melodía de tu sangre es disonante violenta</div>
<div>
y adquiere la contundencia de las olas </div>
<div>
al romper contra las piedras</div>
<div>
si el camino es el círculo</div>
<div>
el disco que vuelve hacia su centro </div>
<div>
mientras la púa dibuja el surco </div>
<div>
o el dedo que da forma al remolino de agua</div>
<div>
si convertirte en estatua de sal </div>
<div>
es ver por una eternidad unos ojos implorando </div>
<div>
conviene abandonar tu fe en la distancia </div>
<div>
y dejarte desangrar hasta el olvido</div>
</div>
<div>
<br /></div>
<div>
(de <i>El pan de la soledad)</i></div>
<div>
<br /></div>
Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-53727376332384410112014-09-06T15:46:00.001-07:002014-09-06T15:46:20.992-07:00Mariela Laudecina<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtEqgwD7AiLV_ONonLkDpqT-mHPJ0NaE7oakfYaRFFA8TfGYZ3Fe3c1tI8kANHMG7D_LTOjy1wKf6QP1h8LLd9c91mc6WYyDFOyIO6Xfpax06OOaqayqy3iOEhHfNURjF1wPsiXN0x3e0/s1600/Mariela+Laudecina.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtEqgwD7AiLV_ONonLkDpqT-mHPJ0NaE7oakfYaRFFA8TfGYZ3Fe3c1tI8kANHMG7D_LTOjy1wKf6QP1h8LLd9c91mc6WYyDFOyIO6Xfpax06OOaqayqy3iOEhHfNURjF1wPsiXN0x3e0/s1600/Mariela+Laudecina.jpg" height="320" width="213" /></a></div>
<br />
Mariela Laudecina nació en Mendoza en 1974. Vive en Córdoba.<br />
Publicó <i>Hacia la cavidad</i> (poesía + música, 2006) <i>Ciruelas </i>(poesía, 2007, ambos por editorial Llantodemudo), <i>Intiyaco </i>(poesía, 2009, Ediciones Flor de Cardo), <i>El cielo es para los ángeles</i> (nouvelle, 2009, Textos de Cartón), <i>Tomo las decisiones con los pies</i> (poesía, 2011, Llantodemudo), <i>Perfume de jarilla</i> (poesía, 2013, Llantodemudo). Inéditos: <i>Corona de margaritas</i> (cuentos) y <i>Lo mejor es no tener padres </i>(nouvelle). Dicta talleres de poesía y escribe en el blog: www.eldeseodeservolcan.blogspot.com<br />
<div>
<br /></div>
<div>
* * *</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<div>
<b>A</b>l fondo del patio</div>
<div>
mi abuela mataba una gallina</div>
<div>
Ya la había visto algunas veces</div>
<div>
Aunque nunca quiso que estuviera presente</div>
<div>
yo la espiaba detrás de los rosales</div>
<div>
Fuerte y serena como una guerrera</div>
<div>
precisa en cada movimiento</div>
<div>
le retorcía el cuello hasta dejarla sin aire</div>
<div>
y con un palo de escoba </div>
<div>
le ajustaba el pescuezo en el suelo </div>
<div>
La cargaba al hombro de las patas</div>
<div>
y la desplumaba en agua hirviendo</div>
<div>
Nunca sentí pena</div>
<div>
ni nada</div>
<div>
La saboreábamos al escabeche </div>
<div>
y con mis primos </div>
<div>
nos disputábamos la cabeza.</div>
</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<div>
<b>L</b>os domingos</div>
<div>
juega Atlético Maipú</div>
<div>
Y con la abuela</div>
<div>
preparamos el canasto con el mate</div>
<div>
y bizcochos de anís </div>
<div>
El abuelo carga las sillas plegables</div>
<div>
en el baúl del auto</div>
<div>
Le hago acordar de la bandera </div>
<div>
es una banderita que cosió mi abuela</div>
<div>
de tela brillante azul y amarilla </div>
<div>
Cada vez que nuestro equipo hace un gol</div>
<div>
la agito y salto lo más alto que puedo</div>
<div>
¡Dale Boca campeón!</div>
<div>
me enseñó mi abuelo que grite</div>
<div>
aunque juega Maipú</div>
<div>
que nada que ver</div>
<div>
Lo que pasa </div>
<div>
es que Boca es el padre de todos estos</div>
<div>
me explicó</div>
<div>
Y yo </div>
<div>
me lo imaginé como al Espíritu Santo.</div>
</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
(de <i>El perfume de la jarilla)</i></div>
<div>
<i><br /></i></div>
<div>
<i><br /></i></div>
Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-62364279277698156832014-09-06T14:04:00.000-07:002014-09-07T17:28:06.692-07:00Marcos Silber<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTF2twMe17JloNuACz0ZNC-nykCHkOpxvtnaX4xbW2sHDh_805771iqrUd3EJJV2nFWglZlIyrVRLPVhKHvJprXU-E1sJRLclhAJsixD9xSXpuw9hxBH4Ldya_h3CPtirgRz0OLI1kxl4/s1600/marcos+silber+5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTF2twMe17JloNuACz0ZNC-nykCHkOpxvtnaX4xbW2sHDh_805771iqrUd3EJJV2nFWglZlIyrVRLPVhKHvJprXU-E1sJRLclhAJsixD9xSXpuw9hxBH4Ldya_h3CPtirgRz0OLI1kxl4/s1600/marcos+silber+5.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<br />
Marcos Silber nació en Buenos Aires (Argentina) en 1934. Es miembro honorable de la Sociedad Argentina de Escritores. También es miembro de la Sociedad de los Poetas Vivos. Publicó, entre otros libros: <i>Volcán y trino</i> (1958), <i>Las fronteras de la luz </i>(1962), <i>Libertad </i>(poema escénico, 1964), <i>Sumario del miedo</i> (1965), <i>Ella</i> (1968, faja de honor SADE), <i>Dopoguerra</i> (1974), <i>Historias del Oeste </i>(1984), <i>Cono de sombra y casa de pan</i> (1985), <i>Noticias sobre el incendio en la nave mayor </i>(1998), <i>Suma poética</i> (1999), <i>Doloratas </i>(2001, con Carlos Levy), <i>Primera persona</i> (2004), <i>Boca a boc</i>a, <i>Cuaderno del Resucitado</i> (2004), <i>Thrillers (Historias en "16”) </i>(2005), <i>Bajo continuo</i> (2008), <i>Cabeza, tronco y extremidades</i> (2010).<br />
<br />
* * *<br />
<br />
<b>Teoría y solfeo</b><br />
<br />
Quise tocarla en clave del mayor sol<br />
pero ella -experta en fugas-<br />
saltó las alambradas del pentagrama y voló.<br />
Quise con abordaje de terciopelo<br />
atender la sed y el hambre de su carnalidad<br />
pero ella -atrapada en un claro de luna-<br />
presentó la espalda y voló.<br />
Quise afinar, poner de acuerdo tono ritmo color<br />
pero sus cuerdas viajaban otras latitudes<br />
y de sus vientos mejor no hablar.<br />
Recuerdo, sí, y cómo<br />
los truenos degolladores de la noche<br />
que disparaba el timbal que Dios sabe<br />
quien puso en escena;<br />
y la sábana negra también que -siempre dije-<br />
no presagia nada bueno.<br />
Cierto, real y arde el "se mira y no se toca"<br />
de la querida, así, de cara a la nada;<br />
a cincuenta centímetros de mí,<br />
a cien kilómetros, a un siglo de mí.<br />
Nada más resta cruzarme de vereda<br />
y bajo bajito ponerme a silbar.<br />
<br />
<i>(inédito)</i><br />
.<br />
<br />
<br />
<b>Alegorías</b><br />
<br />
Aquí el Manzano donde se provee Guillermo Tell<br />
para el hechizo de su arquería.<br />
El Ciprés, acá, donde madura el verde<br />
hasta la blancura del cirio custodio del difunto.<br />
Aquel, es el Sauce Llorón<br />
con quien duelamos a Susana (distraída ella)<br />
que se dejó olvidada la vida.<br />
Ese otro, Ombú, con soga incluida<br />
para los que se suprimen -contra ellas-<br />
por eso de los abandonos.<br />
Plátano este. Es árbol, trabaja de árbol.<br />
Ignoro qué más.<br />
Ahora, el Palo Borracho;<br />
porta máscara de poeta<br />
-sueñador de día y sueñador de noche.<br />
Cerezo el de allá, con sombra, donde,<br />
entre función y función<br />
descansan Tio Vania, las tres hermanas<br />
y la gaviota también.<br />
Ahora, el naranjo espía de los cielos<br />
por si se asoma Carlos Fuentes<br />
que lo volvió a fundar.<br />
Por último, la Higuera<br />
a la que regreso y regreso<br />
para capturarle los frutos<br />
del mismo sabor que los besos,<br />
los inmortales -esos de mordida y succión-<br />
que guardo en la cajita de lata<br />
para que me nombren en él muy mucho después.<br />
<br />
<i>(inédito)</i><br />
<div>
<br /></div>
Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-3321952549393076932014-09-06T13:15:00.001-07:002014-09-06T13:15:28.754-07:00Cecilia Restiffo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBKVxpC3z2C9ncWmV2rWqPl45tUCHfMl8k1GPhTykufn0w2upb-ITZh0JLWHV62smmPRVZ8KLn2IVaZI6rZMcPvF2e4X7_ieEBKeiZqOKv9xCIGIOSq59fSIPs6hYnxx2wzD5bD1a2oWo/s1600/Cecilia+Restiffo+foto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBKVxpC3z2C9ncWmV2rWqPl45tUCHfMl8k1GPhTykufn0w2upb-ITZh0JLWHV62smmPRVZ8KLn2IVaZI6rZMcPvF2e4X7_ieEBKeiZqOKv9xCIGIOSq59fSIPs6hYnxx2wzD5bD1a2oWo/s1600/Cecilia+Restiffo+foto.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
Cecilia Restiffo nació en la ciudad San Martín (Mendoza, Argentina) en 1975. Es profesora de Grado Universitario en Lengua y Literatura (UNCuyo). Ha participado intensamente en diversos proyectos literarios como la revista<i> Molinos de viento</i> y <i>Ulyses. </i>Además dirigió el suplemento poético <i>La Voz.</i> Mientras ejerce la docencia a nivel secundario y terciario, colabora con sus reseñas críticas en el <i>Diario UNO</i> de Mendoza y en la revista <i>El Desaguadero.</i> En 2004 publicó <i>La cicatriz del silencio,</i> su primer poemario, en la Colección de Poesía Desierta de la editorial Libros de Piedra Infinita.<i> La casa vacía</i> (Colección El Desaguadero), de reciente aparición, será presentado en el Festival de Poesía de Mendoza 2014.<br />
<br />
* * *<br />
<br />
<b>Cardos</b><br />
<br />
Empolvada de arroz<br />
abriste la puerta del sueño<br />
tu fe despierta el recuerdo<br />
de los pasos<br />
herida.<br />
<br />
Caminás, sin sombra<br />
por el margen de la infancia<br />
y tu piel se quema con el sol<br />
descubierta.<br />
<br />
Hemos andado persiguiendo ángeles<br />
desmenuzando las horas<br />
a la intemperie de las preguntas<br />
desconsolada.<br />
<br />
Cruzamos ese límite<br />
y casi en el vacío<br />
propusiste volver a echar la suerte<br />
rota en un bar.<br />
<br />
Acá está mi boca<br />
llenemos el aire de libertad.<br />
<br />
<br />
<br />
<b>Para el invierno</b><br />
<br />
Los frascos apilados arriba del mesón<br />
una rutina de todos los veranos,<br />
estamos sentados al ras de la infancia enfrentados<br />
bajo el parral de toda la vida,<br />
un fuentón lleno de tomates rojos nos ha convocado.<br />
Las manos ensangrentadas de pulpa tibia buscan<br />
la albahaca y la sal, desde adentro llegan los gritos y las risas<br />
de las que hierven el invierno en el caldero humeante.<br />
<br />
El aroma nos embriaga, te miro de reojo<br />
tu cara seria no me perdona aquel desprecio<br />
«Ya casi terminamos», esa voz suena lejana, sentenciosa.<br />
No respondo, no encuentro las palabras<br />
como todas las veces, me resisto a llorar en tu presencia<br />
la cebolla desgajada me provoca y su jugo blanco<br />
escurre mi culpa. <br />
<br />
Te miro envasar el futuro como cada año, tus manos<br />
que siempre me han sostenido, siguen allí<br />
continuamos el ritual y tapamos esas bocas llenas de palabras no dichas,<br />
la alacena se puebla de esperanza tricolor y ya no quiero irme,<br />
ya no tengo otra cosa más importante,<br />
que acompañar a mi padre en esa ceremonia milenaria<br />
de protección y amor al calor de la tarde<br />
de mis trece años.<br />
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-61387555801995963172014-09-06T12:56:00.001-07:002014-09-06T12:56:25.807-07:00Julio González<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRbUS-aGnfxwxuUFAgtHhyphenhyphenzfviRFZbEL0WJY5owIWUjNUsZ0HLqhssI1Nnf92aqs6o8Q1jDbFWwYOOUGIi0IH0m7LcgFqn7CgjsaPe482HojWhQ_7n_mxcmhA3F-5aR0wC0FOBTJ-e2Fo/s1600/juliogonz%C3%A1lez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRbUS-aGnfxwxuUFAgtHhyphenhyphenzfviRFZbEL0WJY5owIWUjNUsZ0HLqhssI1Nnf92aqs6o8Q1jDbFWwYOOUGIi0IH0m7LcgFqn7CgjsaPe482HojWhQ_7n_mxcmhA3F-5aR0wC0FOBTJ-e2Fo/s1600/juliogonz%C3%A1lez.jpg" height="320" width="268" /></a></div>
Julio González nació en Mendoza, en 1932. Publicó, entre otros libros, <i>Las dulces moscas </i>(1967), <i>Cosecha embrujada </i>(1992), <i>Vuelo terrestre </i>(1998), <i>La sombra del amor </i>(2002) y <i>Johanes Vermeer. Confesiones </i>(2013). Editó el CD <i>El tango del Che y otros poemas </i>(2007), junto con Roberto Battistón y Walter Anselmi. En 1971 estrenó el mediometraje <i>La sangre sangra, </i>en colaboración con Rubén Espinosa.<br />
<br />
* * *<br />
<br />
En este mundo, nuestro mundo,<br />
hay mujeres de rodillas<br />
que no imploran al cielo,<br />
la fría baldosa será su vida.<br />
La vida corre afuera,<br />
lejos de sus manos,<br />
(bellas mujeres leen cartas<br />
viajeras).<br />
<br />
El mundo no es igual<br />
- nunca lo será -.<br />
Allá está la gran puerta<br />
de mi vivienda.<br />
Una cálida luz me espera.<br />
<br />
*<br />
<br />
Lectura junto a la ventana<br />
<br />
Ella lee una carta,<br />
un mensaje que llega<br />
desde el aire ajeno;<br />
ella tiembla junto a la luz<br />
de la ventana.<br />
Las palabras, las frágiles palabras<br />
reviven el deseo, los labios abiertos<br />
como peces,<br />
bebiéndose el oleaje de los cuerpos;<br />
las manos del hombre entre las ropas,<br />
anunciando la muerte de la luz,<br />
viajeras en la carne incierta,<br />
hacia el delta de pétalos abiertos.<br />
La carta es sólo una memoria<br />
de papel,<br />
ajena a su cuerpo encallado en<br />
el silencio.<br />
<br />
Un silencio que viene del mar,<br />
de la muerte del pez en la bahía,<br />
un aliento salobre que ahora llega<br />
hasta sus labios quietos.<br />
<br />
(de <i>Johannes Vermeer. Confesiones). </i>Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-89236742222702693002014-09-06T12:08:00.005-07:002014-09-06T12:08:59.011-07:00Marta Miranda<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXcl9eD1beuTpzgjC1jG-bmE-NnvCv4REYLeHCn-jTPNGpV7qw2iSmt_GT2qxp0yK7faOrqKUtHZSWSdZK5aQjeauLDsxNwrhZs_lVa8p6WDGLr9VZM3yJiMpsTXB_ziYIPRxpehlWILQ/s1600/marta+miranda.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXcl9eD1beuTpzgjC1jG-bmE-NnvCv4REYLeHCn-jTPNGpV7qw2iSmt_GT2qxp0yK7faOrqKUtHZSWSdZK5aQjeauLDsxNwrhZs_lVa8p6WDGLr9VZM3yJiMpsTXB_ziYIPRxpehlWILQ/s1600/marta+miranda.jpg" height="320" width="214" /></a></div>
<br />
<br />
Marta Miranda nació en Mendoza. Publicó los libros de poemas <i>Mea Culpa</i> (Nusud, 1991), <i>El Oleaje</i> (Nusud, 1998), <i>La misma piedra</i> (Ediciones Del Dock, 2004), <i>Nadadora</i> (Bajo la Luna, 2008), <i>El Oleaje y otros poemas, </i>antología bilingüe (Ruinas Circulares, 2013), <i>Antología</i> (Cuadernos Amerhispanos, México, 2013). Entre otras, participó de las antologías de la <i>Primera Bienal de Arte Joven, Buenos Aires 1989, Poetas Argentinos de Fin de Siglo II, </i>Buenos Aires 1999; <i>Ventanas,</i> Madrid, 2000, <i>Poetas Argentinas 1961-1980, </i>Buenos Aires 2007, <i>Animales Distintos: muestra de poesía de Argentina, España y México, Autores Nacidos entre 1960 y 1969, </i>México DF, 2008, <i>Poesía Manuscrita vol. 2, </i>Buenos Aires 2009, <i>La poésie au coeurs des arts, </i>Éditions Bruno Doucey, Francia, 2014.<br />
Desde 1986 reside en Buenos Aires.<br />
<br />
* * *<br />
<br />
<br />
<div>
<div>
<b>No recuerdo la sonrisa de mi padre </b></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Aunque la enfermedad lo devoraba </div>
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siempre ponderé </div>
<div>
la belleza de mi padre: </div>
<div>
sus grandes ojos </div>
<div>
sus manos alargadas </div>
<div>
el aire irónico con que miraba el mundo </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Desde su silla de ruedas </div>
<div>
si alguien cometía una torpeza, </div>
<div>
cosa frecuente dado el lugar </div>
<div>
las circunstancias, </div>
<div>
si me miraba en esas circunstancias </div>
<div>
sonreía calladamente </div>
<div>
yo tomaba ese gesto como una señal de bienvenida, </div>
<div>
de ser parte de su mundo </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Sin embargo </div>
<div>
no recuerdo su sonrisa, digo, </div>
<div>
lo material </div>
<div>
de su sonrisa </div>
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¿Sus dientes eran amarillos </div>
<div>
o parejos? </div>
<div>
<br /></div>
<div>
En el recuerdo </div>
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la sensación es de felicidad </div>
<div>
pero la imagen congelada </div>
<div>
al mirarme </div>
<div>
es la sonrisa que ofrecemos al perro abandonado </div>
<div>
que al cruzarnos en la calle nos sigue </div>
<div>
mueve la cola, no nos muerde </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Creo que es suficiente </div>
<div>
con saber que mi padre sonreía </div>
<div>
más allá del recuerdo </div>
<div>
para poder creer en la regla de bondad </div>
<div>
de todas las sonrisas </div>
<div>
de todos los perros </div>
<div>
de todos los padres de este mundo</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<i>(inédito)</i></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<b>El Oleaje</b></div>
<div>
<br /></div>
<div>
El mundo</div>
<div>
<br /></div>
<div>
la película</div>
<div>
que te separa de él</div>
<div>
<br /></div>
<div>
El mundo:</div>
<div>
aquello que se toca</div>
<div>
en la orilla</div>
<div>
<br /></div>
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(de<i> El Oleaje)</i></div>
</div>
<div>
<br /></div>
Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-85201870186356792582014-09-06T11:52:00.002-07:002014-09-07T14:48:02.074-07:00Rafael Felipe Oteriño<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-lc6F8rChnPaEsi_F3snfzItLax5Jxl-x2MQO1riJVmRqeNjXmPa3PQMKDq7Ql4afAbbnrBd0tJuBwXOe33o1PZtrKdRMJ_0Gt6uAvF3aaEszqG-j3RTyrvszQiz6fyOLGh-iJxX-pcs/s1600/Rafael+Felipe+Oteri%C3%B1o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-lc6F8rChnPaEsi_F3snfzItLax5Jxl-x2MQO1riJVmRqeNjXmPa3PQMKDq7Ql4afAbbnrBd0tJuBwXOe33o1PZtrKdRMJ_0Gt6uAvF3aaEszqG-j3RTyrvszQiz6fyOLGh-iJxX-pcs/s1600/Rafael+Felipe+Oteri%C3%B1o.jpg" height="320" width="272" /></a></div>
<br />
Rafael Felipe Oteriño nació en La Plata en 1945. Vive en Mar del Plata. Publicó los siguientes libros de poesía: <i>Altas lluvias</i> (1966), <i>Campo visual </i>(1976), <i>Rara materia</i> (1980), <i>El príncipe de la fiesta</i> (1983), <i>El invierno lúcido</i> (1987), <i>La colina</i> (1992), <i>Lengua madre</i> (1995), <i>El orden de las olas</i> (2000), <i>Cármenes</i> (2003), <i>Ágora </i>(2005), <i>Todas las mañanas </i>(2010) y <i>Viento extranjero </i>(2014). Su obra se encuentra reunida en la <i>Antología poética</i> del Fondo Nacional de las Artes (1997) y <i>En la mesa desnuda </i>(Ediciones al Margen, 2008). Recibió, entre otros, el Premio publicación del Fondo Nacional de las Artes, Primer Premio Regional de Poesía de la Secretaría de Cultura de la Nación, el Konex de Poesía, el Consagración de la Legislatura bonaerense y, en fechas más recientes, el Premio Nacional Esteban Echeverría, el Gran Premio de Honor de la Fundación Argentina para la Poesía y la distinción Rosa de Cobre, entregada por la Biblioteca Nacional el 19 de septiembre. La crítica literaria y el ensayo conforman sus otras actividades literarias, junto con la docencia universitaria. Para el año próximo prepara el libro de ensayos <i>La palabra iluminada. </i>Codirige, en Ediciones del Dock, la colección Época de ensayos sobre poesía. Es miembro de número de la Academia Argentina de Letras.<br />
<br />
* * *<br />
<br />
<b>Todos, alguna vez, estuvimos en el Paraíso</b><br />
<br />
El que observó a medianoche la espuma blanca del cielo,<br />
el que oyó un galope prolongado en la estepa de la mañana,<br />
los que presintieron la lluvia y se refugiaron en ella,<br />
el pescador que aguarda el próximo pez que prenderá esa tarde,<br />
el que recuerda el olor a café detrás de una puerta que no existe,<br />
quien siente en la boca la primera palabra de un verso:<br />
<br />
todos, alguna vez, estuvimos en el paraíso;<br />
las manos lo tocaron y el pecho aspiró su aroma,<br />
el Paraíso cedió por un instante -se detuvo allí-<br />
alzó un vivac en el que cada fragmento coincidió con su parte:<br />
las sombras con el árbol, el árbol con el camino,<br />
el río de Heráclito con el río a secas.<br />
.<br />
<br />
<b>En grandes círculos</b><br />
<b><br /></b>
Quedé varias horas mirando el humo girar sobre los techos,<br />
la vida regresaba a mí en grandes círculos,<br />
una nube era seguida por otra nube,<br />
la luna no menguaba sino para brillar con más fuerza,<br />
la confianza era bendecida por gotas de lluvia.<br />
<br />
Una rama menos callada musitó al oído:<br />
lo que no tuvo comienzo tampoco tiene fin.<br />
<br />
En grandes círculos,<br />
como los batallas en los libros de historia,<br />
como las fechas en la memoria de los más viejos,<br />
como las notas de cristal de ese pájaro<br />
que canta a intervalos y aclara el día.<br />
<div>
<br /></div>
Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-265898742794069785.post-51175590174886314022014-09-06T11:38:00.000-07:002014-09-08T07:19:31.322-07:00Leopoldo Castilla<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLTkAqaXCxhM63A67TSDCxs6EoSxPGrC2RkeKywK98EA3SML5yaX4DowpHmho-Kyj_vChEyRkuhxXe2hAq91L0aVNYQgNYE2si3itjmhtk46CnBBCDdXpqiZ5eJ5zZeAah8DY0TU_ky1E/s1600/foto+teuco.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLTkAqaXCxhM63A67TSDCxs6EoSxPGrC2RkeKywK98EA3SML5yaX4DowpHmho-Kyj_vChEyRkuhxXe2hAq91L0aVNYQgNYE2si3itjmhtk46CnBBCDdXpqiZ5eJ5zZeAah8DY0TU_ky1E/s1600/foto+teuco.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
Leopoldo Castilla nació en Salta, Argentina, en 1947. En 1976 se exilió en España, perseguido por la dictadura militar. Hoy reside en Buenos Aires.<br />
Ha publicado los libros <i>El espejo de fuego</i> (1968), <i>La lámpara en la lluvia</i> (1971), <i>Generación terrestre</i> (1974), <i>Odilón</i> (1975), <i>Versión de la materia</i> (1982), <i>La luz naranja</i> (1984), <i>Campo de prueba</i> (1985), <i>Diario en la Perestroika</i> (1990), <i>Teorema natural</i> (1991), <i>Baniano</i> (1995), <i>El árbol de la copla</i> (1999), <i>Nunca</i> (2002), <i>Libro de Egipto</i> (2002), <i>Bambú</i> (2004), <i>Línea de fuga</i> (2004), <i>El amanecido</i> (2005), <i>Le voleur de tombes</i> (2009), <i>Manada </i>(2009), <i>Coirón </i>(2011), <i>Guarán</i> (2012) y <i>Gong (Canto al Asia)</i> (2012). Por este último recibió el Premio Internacional de Poesía Víctor Valera Mora.<br />
<br />
* * *<br />
<br />
<b>India: XIX</b><br />
<b><br /></b>
<span style="font-size: x-small;"><i>A Joaquín Giannuzzi y Libertad Demitrópulos</i> </span><br />
<br />
<br />
La brasa de la luz<br />
y la carne<br />
dilatando los hombres, afeminando el barro<br />
hicieron Benarés.<br />
<br />
¿Hay un sitio<br />
donde se una lo sagrado y el cuerpo<br />
que no sea en el asombro<br />
de ir desapareciendo?<br />
<br />
¿Quién sino el hombre que huye<br />
de su propia distancia,<br />
que se va quedando en lo que ya se ha ido<br />
puede,<br />
sin ver su llaga,<br />
mirar un río?<br />
<br />
No hay como su sensación<br />
templo tan profundo<br />
que deshunda el agua,<br />
ni inmensidad<br />
como la de seguir naciendo<br />
para perder futuros.<br />
Como el río.<br />
<br />
Aquí viene a morir, en una casa azul espera<br />
que se borren el día, sus hijos, el olfato y el tacto.<br />
Junto a su mujer anciana<br />
secreteándose<br />
comen sus huecos,<br />
intersticios de su historia<br />
pedazos de un pan<br />
que nunca podrá ser dividido.<br />
<br />
Ella lo ayuda:<br />
si ocupa todo el recuerdo<br />
le vendrá el olvido. Le deja, eso sí, que tenga,<br />
su jarro, su nombre, su sombrero<br />
(todavía está imantado)<br />
y lo lleva al Ganges<br />
para que alce el agua y la aplauda<br />
y la deje caer en la luz<br />
<br />
pues para cruzar el infinito<br />
hace falta una infancia.<br />
<br />
Junto a él, otros, van perdiendo su alguien<br />
(también su alguien pierde<br />
el que pide salvarse)<br />
<br />
Todos<br />
lámparas<br />
con el agua al pecho<br />
entre la vida y la muerte<br />
perplejos<br />
en un fuego sin instantes<br />
hicieron esta turbulencia, estas lenguas sin gravedad<br />
que unge el río<br />
y tiemblan<br />
de tanto adiós sin salir de la carne.<br />
<br />
¿Qué media entre ese adolescente que se zambulle<br />
y el niño<br />
que flota<br />
sin luna, en el fondo?<br />
No es la muerte<br />
sino la forma<br />
en que los abandonó el espacio.<br />
<br />
¿Qué abisma al hijo con esas varas encendidas<br />
que, antes de prenderle fuego,<br />
da vueltas alrededor de su madre,<br />
que no sea señalar un sitio<br />
pues no hay sustentación<br />
ni pierde distancia lo que cae?<br />
<br />
Y entre la muerta<br />
sin fondo, en su mortaja<br />
y el esposo que se afeitó los cabellos<br />
para despedirla<br />
qué se rompe<br />
sino un relámpago<br />
y cada uno vuelve a su soledad<br />
de no ser ni solo<br />
pues a la muerte la une la asimetría.<br />
<br />
Ese cadáver que pasa sobre la corriente<br />
con un pájaro vivo<br />
parado<br />
sobre la profundidad de su cabeza<br />
flor de agua<br />
va como el río<br />
de cuerpo presente<br />
en su ausencia.<br />
<br />
¿Dónde está Benarés<br />
sino en todo lo lejos que estamos de nosotros?,<br />
cruzando el día<br />
como apagones, haciendo noche<br />
en la fosforescencia,<br />
buscando camino donde sólo hay señales,<br />
cada uno en su espejo<br />
para que el otro no se vea, llamando dios<br />
a lo inestable<br />
queriendo llenar la velocidad<br />
con una piedra<br />
<br />
hasta llegar a Benarés<br />
y hundirse en el río<br />
para acabar en alguna forma<br />
y ser uno la salida<br />
a la que nunca llega.<br />
Y el hombre le dice al dios:<br />
esta es mi carne<br />
la única que te queda.<br />
<br />
Desde el río se ve el humo<br />
sólo hay una orilla<br />
donde el muerto comienza.<br />
<br />
Esa nube es él. Ahora se ve cómo<br />
se sentía<br />
y cual era la forma que se desorientaba<br />
en la forma que él era.<br />
<br />
Ahora no importa dónde arde.<br />
Tampoco en la vida<br />
tuvo dentro ni fuera<br />
ni lo retuvo un sitio.<br />
<br />
Lleva una luz que la luz no toca.<br />
No se detiene<br />
porque todo lo atraviesa.<br />
<br />
Lo dan al río. Se lleva<br />
el agua sus cenizas.<br />
<br />
Agua sin agua sentirán que llueve<br />
cuando nunca vuelva.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
De <i>Baniano </i>(incluido en <i>Gong, </i>2012).</div>
Fernando G. Toledohttp://www.blogger.com/profile/12491690575215604811noreply@blogger.com0